El tintineo de la cucharilla de plata chocando contra la fina porcelana de la taza de café fue el único sonido que rompió el aire gélido del comedor. Roberto, con la espalda erguida y la mandíbula apretada, no despegaba la vista de la joven sentada frente a él. María, con sus manos entrelazadas sobre el regazo y un vestido sencillo que desentonaba con las molduras de oro de la mansión, sostenía la mirada con una dignidad que solo tienen aquellos que no tienen nada que perder.
Fernando, atrapado entre el hombre que le dio todo y la mujer que le devolvió las ganas de vivir, sintió que el oxígeno se escapaba de la habitación. Sabía que su padre era un hombre difícil, forjado en el acero de los negocios y la exclusividad, pero nunca imaginó que el simple nombre de su novia provocaría una tormenta de tal magnitud.
—¿Lozano? —repitió Roberto, y su voz no fue un grito, sino un susurro cargado de un veneno antiguo—. ¿Dijiste que tu apellido es Lozano y que vendes dulces en el parque de la zona vieja?
María asintió, tragando saliva. Su voz, aunque suave, no tembló.
—Sí, señor. Mi abuela y yo preparamos dulces típicos. Es un trabajo honrado y nos permite pagar la renta. No me avergüenzo de ello.
Roberto se levantó de la mesa con una brusquedad que hizo que la silla chirriara contra el mármol. Sus ojos, antes fríos, ahora ardían con una furia que rozaba la locura. Fernando se puso de pie de inmediato, intentando mediar, pero su padre levantó una mano, silenciándolo antes de que pudiera pronunciar una sola sílaba.
—Fuera de mi casa —sentenció Roberto, señalando la imponente puerta de caoba—. Ahora mismo. No quiero a una… vendedora de baratijas con ese nombre bajo mi techo. Fernando, si esta mujer vuelve a cruzar el umbral de esta propiedad, puedes considerarte un extraño para mí.
El impacto de las palabras golpeó a María en el pecho. No era solo el rechazo a su clase social; era algo personal, algo que se leía en las venas hinchadas del cuello de Roberto. María se levantó, limpiándose una lágrima traicionera que amenazaba con rodar por su mejilla. No dijo nada. No pidió clemencia. Simplemente dio media vuelta y caminó por el pasillo infinito de la mansión, escuchando el eco de sus propios pasos contra el lujo que ahora se sentía como una prisión.
Fernando corrió tras ella, pero al llegar a la entrada, su padre lo tomó del brazo con una fuerza descomunal.
—Déjala ir, Fernando. No sabes lo que estás haciendo. Ese apellido… esa sangre… es una maldición que no vas a traer a esta familia —gruñó el hombre, con el rostro desencajado.
Mientras María se alejaba por la vereda, sintiendo el aire fresco de la tarde pero el corazón hecho pedazos, Fernando se soltó del agarre de su padre. La confusión lo consumía. ¿Cómo podía un apellido causar tanto odio? Su padre siempre había sido clasista, sí, pero esto era diferente. Había miedo en sus ojos. Un miedo ancestral que no encajaba con el hombre más poderoso de la ciudad.
Roberto no se quedó a dar explicaciones. Sin mirar a su hijo, subió a su despacho, pero no para trabajar. Sus manos temblaban mientras buscaba las llaves de su caja fuerte personal. De su interior extrajo un sobre amarillento, gastado por el tiempo y el remordimiento. En su interior, una fotografía de hace treinta años mostraba a un Roberto joven, sonriente, abrazando a una mujer que guardaba un parecido asombroso con María.
—No puede ser ella —susurró para sí mismo, mientras el sudor frío le empapaba la frente—. No después de tanto tiempo.
Sin pensarlo dos veces, Roberto tomó las llaves de su auto de lujo. Ignoró los llamados de Fernando, quien lo observaba desde la escalera con total desconcierto. El motor del Mercedes rugió, y el hombre salió a toda velocidad de la propiedad, dejando tras de sí una estela de polvo y preguntas sin respuesta.
Roberto no se dirigía a una reunión de negocios. Se dirigía al lugar que había jurado no volver a pisar jamás: el barrio de San Judas, un laberinto de casas humildes y calles estrechas donde el tiempo parecía haberse detenido. Sus neumáticos de alta gama chirriaron sobre el pavimento irregular, atrayendo las miradas curiosas de los vecinos que rara vez veían tal ostentación en su zona.
Se detuvo frente a una casita de paredes descascaradas pero impecablemente limpias. En el porche, unas macetas con flores de colores intentaban dar vida al cemento gris. El olor a azúcar quemada y canela flotaba en el aire, el aroma inconfundible de los dulces que María mencionara con orgullo.
Roberto bajó del auto, sintiendo que las piernas le pesaban como si fueran de plomo. Cada paso hacia la puerta era un enfrentamiento con su propio pasado, con las mentiras que había construido para cimentar su imperio. Al llegar a la puerta, no necesitó tocar.
Una mujer mayor, de cabellos blancos recogidos en un moño bajo y manos marcadas por el trabajo y los años, salió al encuentro. Al ver al hombre frente a ella, no mostró sorpresa. Sus ojos se entrecerraron, llenos de una sabiduría dolorosa.
—Sabía que este día llegaría, Roberto —dijo Doña Juana, la abuela de María—. Pero pensé que tendrías un poco más de decencia y esperarías a que yo estuviera bajo tierra para volver a atormentar a mi familia.
—¿Dónde está ella, Juana? —preguntó Roberto con la voz quebrada—. ¿De quién es hija María? Dímelo de una vez o juro que…
—¿O qué? —lo interrumpió la anciana con una calma que lo desarmó—. ¿Vas a quitarnos lo poco que nos queda, como hiciste hace tres décadas? Entra, Roberto. Es hora de que dejes de huir de tus pecados.
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