Continuamos con la historia donde la dejamos, en el momento de mayor tensión…
Mauricio se quedó solo en la penumbra del granero, con el corazón martilleándole las costillas. Aquella última frase de Anselmo no sonaba como la amenaza vacía de un subordinado resentido; sonaba como una sentencia dictada por el destino mismo. Por un momento, el capataz miró sus manos, las mismas que hace unos minutos acariciaban billetes robados, y sintió un asco repentino que no supo explicar.
Sin embargo, la codicia es una enfermedad que se alimenta de la arrogancia. Sacudió la cabeza, tratando de alejar el mal presentimiento. «Es solo un viejo loco», se dijo a sí mismo, aunque su voz sonó hueca en la inmensidad del establo. Se ajustó el cinturón, se limpió el polvo de las botas y salió al patio central de la hacienda, tratando de recuperar su aire de mando.
Durante los siguientes días, Mauricio observó a Anselmo de cerca. El anciano trabajaba como siempre, sin descanso, bajo el sol inclemente que tostaba los campos de caña. Pero había algo diferente. Los otros trabajadores, que solían mantener la cabeza baja cuando el capataz pasaba, ahora parecían compartir susurros y miradas cómplices con el viejo.
Anselmo se había convertido en un centro de gravedad silencioso. Se sentaba con ellos a la hora del almuerzo, compartiendo su humilde ración de tortillas y frijoles, y hablaba. No gritaba, no incitaba a la rebelión, pero sus palabras parecían darles una dignidad que Mauricio se había esforzado años en arrebatarles.
—Mírenlo —le dijo Mauricio a uno de sus matones de confianza, un hombre llamado Ramón—. El viejo está tramando algo. Quiero que lo sigas. Quiero saber con quién habla, a dónde va cuando termina el turno y, sobre todo, si intenta comunicarse con la casa grande.
Ramón asintió, pero la tarea resultó ser más difícil de lo esperado. Anselmo parecía ser un fantasma en su propia tierra. Conocía senderos entre los cañaverales que no figuraban en ningún mapa. Aparecía y desaparecía, siempre con esa expresión de paz que volvía loco a Mauricio.
Una noche, una tormenta feroz azotó la región. Los rayos iluminaban el cielo como venas de fuego y el trueno hacía vibrar los cimientos de las casas de madera de los peones. Mauricio, inquieto y sin poder dormir, se encontraba en su oficina revisando los libros contables, tratando de ocultar el rastro de sus desvíos antes de la auditoría anual que el patrón realizaba tradicionalmente.
De repente, la puerta se abrió de par en par. El viento entró rugiendo, apagando las lámparas de aceite y desparramando los papeles por toda la habitación. En el umbral, empapado por la lluvia y con la ropa pegada al cuerpo, estaba Anselmo.
—¿Qué haces aquí? —rugió Mauricio, tratando de recoger los documentos que lo incriminaban—. ¡Lárgate a tu barraca, viejo estúpido!
Anselmo entró sin pedir permiso, cerrando la puerta tras de sí. El agua escurría de su sombrero, formando charcos en el suelo de madera pulida. Se acercó al escritorio de Mauricio y, con una mano firme, detuvo el movimiento del capataz que intentaba esconder un libro de color rojo.
—Ese libro no es el que le muestra al patrón, ¿verdad? —preguntó Anselmo. Su voz era clara, impasible ante el estruendo de la tormenta—. En ese es donde anota los verdaderos quintales de azúcar, los que vende por fuera para llenar su cuenta personal.
Mauricio sintió que el suelo desaparecía bajo sus pies. ¿Cómo podía saberlo? Ese libro siempre lo llevaba consigo o lo escondía bajo llave en una caja fuerte cuya combinación nadie conocía.
—Te voy a matar —susurró Mauricio, su rostro transformándose en una máscara de odio puro—. Te voy a enterrar en medio del campo y nadie sabrá jamás qué pasó contigo.
—Muchos lo han intentado —respondió Anselmo, sin pestañear—. Pero la tierra no acepta cadáveres que llevan la verdad por dentro. Además, matarme no borraría lo que ya está hecho. El patrón llega mañana.
Mauricio se quedó helado. —¿Mañana? No, el patrón no viene hasta el próximo mes. Él me lo confirmó por teléfono hace dos días.
Anselmo dejó escapar una pequeña risa, una que esta vez tenía un tono de profunda sabiduría. —Usted habló con el administrador en la ciudad. Pero el patrón… el patrón siempre ha estado más cerca de lo que usted imagina. Él ha estado observando cómo se pudre esta hacienda desde adentro. Ha estado viendo cómo su capataz estrella se convertía en un vulgar ladrón.
El miedo, ese miedo primario que paraliza los músculos, se apoderó de Mauricio. Empezó a atar cabos en su mente. La forma en que el viejo hablaba, su conocimiento de los procesos legales, la autoridad natural que emanaba de él a pesar de sus harapos.
—¿Quién eres tú? —preguntó Mauricio, su voz apenas un hilo quebradizo—. ¿Un inspector encubierto? ¿Un espía del gobierno?
Anselmo se quitó el sombrero de paja y, por primera vez, se irguió por completo. Su espalda ya no parecía encorvada por el peso del trabajo, sino que mostraba la elegancia de un hombre que ha mandado sobre miles. Sus ojos, antes cansados, brillaban ahora con una intensidad metálica que recordaba al acero de una espada.
—Usted me preguntó qué pensaba hacer —dijo el anciano—. Pues bien, ya lo he hecho. Mientras usted contaba billetes en el granero, yo ya había enviado las pruebas necesarias a los abogados. Mientras usted me humillaba por ser un «pobre diablo», yo estaba decidiendo si valía la pena darle una oportunidad de redención.
Mauricio retrocedió hasta chocar con la pared. Los papeles en el suelo parecían ahora confesiones de sus propios pecados. —No es posible… el patrón es Don Rodrigo, y él vive en Europa. Él nunca pisa este barro.
Anselmo se acercó un paso más, invadiendo el espacio del capataz. —Rodrigo es mi hijo —reveló Anselmo con una voz que tronó más fuerte que el rayo que cayó en ese instante justo sobre el granero—. Yo fundé «La Esperanza» cuando esto no era más que selva y espinas. Yo levanté cada muro con mis propias manos antes de que tú siquiera hubieras nacido.
Mauricio sintió que el aire le faltaba. El fundador de la hacienda, el legendario Don Anselmo Rodrigo de la Cruz, de quien se decía que había muerto hace diez años o que vivía recluido en una mansión lejana, estaba allí mismo, frente a él, vestido como el más humilde de los peones.
—Decidí regresar de incógnito —continuó el anciano— porque mi hijo me dijo que algo andaba mal. Que los números no cuadraban y que la gente estaba triste. Quería ver con mis propios ojos si el hombre que pusimos al mando era un líder o una hiena. Y vaya si lo he visto.
Mauricio cayó de rodillas. Sus manos, que antes despreciaban al viejo, ahora buscaban desesperadamente el borde de sus pantalones empapados, buscando clemencia.
—Don Anselmo… por favor… no sabía… yo puedo devolverlo todo… se lo juro por mi madre…
—No jure por lo que no respeta —lo cortó el anciano con frialdad—. Mañana, cuando salga el sol, la justicia llegará a esta hacienda. Pero antes, hay algo que usted debe hacer.
Mauricio lo miró con una mezcla de terror y esperanza. —Lo que sea, patrón. Lo que usted diga.
Anselmo señaló la ventana, donde se veía la silueta de las casas de los trabajadores bajo la lluvia. —Mañana, antes de que llegue la policía, usted se parará frente a todos ellos. Les pedirá perdón de rodillas, uno por uno. Y les entregará hasta el último centavo que tiene guardado en esa caja fuerte. Si falta un solo peso, me encargaré personalmente de que su estancia en la cárcel sea tan larga como los años que me quedan de vida.
Mauricio asintió frenéticamente, sollozando como un niño. El hombre prepotente había desaparecido, dejando solo a un criminal asustado. Pero Anselmo aún tenía una carta por jugar, una que cambiaría el destino de todos para siempre.
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