La noche siguiente fue la más larga en la vida de Alejandro. Regresó a casa y tuvo que fingir. Tuvo que besar la frente de la mujer que planeaba destruirlo y decirle «buenas noches, mi amor» mientras sentía un sabor amargo en la garganta.
Elena, por su parte, estaba radiante. Se probaba los zapatos de diseñador y hablaba sobre el viaje de bodas a las Maldivas.
—Estás muy callado, Ale —le dijo ella, acercándose para arreglarle el cuello de la camisa—. ¿Nervios por el gran día?
—Algo así —respondió él, evitando mirarla a los ojos—. Solo pensaba en lo mucho que va a cambiar nuestra vida a partir del sábado.
—Muchísimo —rio ella, y Alejandro escuchó en esa risa el mismo eco de la llamada telefónica—. No tienes idea de cuánto.
Mientras tanto, en la sombra, Mercedes Montero no había dormido. Había movido hilos que solo una mujer de su posición podía mover. Había llamado a abogados de confianza, a investigadores privados y, sobre todo, había revisado los archivos de la fundación de la familia.
Al día siguiente, a solo 48 horas de la boda, Mercedes citó a Alejandro en su despacho.
—He descubierto cosas, hijo —dijo ella, dejando una carpeta sobre la mesa—. Elena no es solo una mujer interesada. Es una profesional.
Alejandro abrió la carpeta y vio fotografías de Elena en otras ciudades, con otros nombres, siempre cerca de hombres con fortunas considerables. No había llegado a casarse con ellos, pero siempre salía con «acuerdos de confidencialidad» muy lucrativos.
—Ella no viene por tu amor, Alejandro. Viene por el golpe final. Ella sabe que los Montero no solo tenemos dinero, sino que odiamos el escándalo. Sabe que preferirías pagarle millones antes de que esto salga en la prensa rosa.
Alejandro sintió que la rabia reemplazaba finalmente a la tristeza.
—¿Qué vamos a hacer, mamá? No puedo casarme sabiendo esto. Me niego a darle el gusto.
—Y no lo harás —dijo Mercedes con calma—. Pero no vamos a ser nosotros quienes detengan la boda. Será ella quien se dé cuenta de que el apellido Montero es una armadura, no una chequera abierta.
El plan de Mercedes era audaz. Había preparado un documento, un «regalo de bodas» que debía firmarse antes de la ceremonia civil, que se llevaría a cabo de forma privada un día antes de la gran fiesta religiosa.
—Le diremos que, como parte de la tradición familiar, el patriarca o la matriarca cede las acciones principales el día de la boda —explicó Mercedes—. Pero incluiremos una cláusula de «fidelidad corporativa».
—¿Qué significa eso? —preguntó Alejandro.
—Significa que, si el matrimonio se disuelve antes de cinco años por cualquier causa, ella renuncia no solo a la pensión, sino que asume el pago de todas las deudas de la fundación Montero que se hayan generado en ese periodo. Deudas que, por cierto, acabo de reestructurar de manera muy estratégica.
Llegó el viernes. El día de la firma legal.
La oficina de los Montero estaba decorada con flores blancas. Elena llegó luciendo un vestido sencillo pero carísimo, irradiando una felicidad que, a ojos de Alejandro, ahora parecía una máscara de látex.
—Hija —dijo Mercedes, recibiéndola con un abrazo que parecía genuino—. Antes de que el juez llegue, queremos darte la bienvenida oficial a la familia. Alejandro te ama tanto que ha decidido poner parte de su patrimonio a tu nombre desde hoy.
A Elena se le iluminaron los ojos. Era más de lo que esperaba y más pronto de lo que imaginó.
—Ay, Mercedes, no era necesario —dijo ella, fingiendo modestia—. Yo lo amo a él, no a lo que tiene.
—Lo sabemos, querida. Por eso no tendrás problema en firmar este traspaso de beneficios. Es un protocolo para que los bancos te reconozcan como titular de la familia.
El abogado, un hombre canoso que trabajaba para la familia desde hacía décadas, extendió los papeles.
Elena leyó rápido. Vio las cifras, vio los ceros, vio el nombre de la «Fundación Montero» y el de la «Corporación de Bienes». Sus ojos se detuvieron en la palabra «Titularidad compartida».
—¿Firma aquí? —preguntó ella, con la pluma temblando de emoción.
—Espera, Elena —dijo Alejandro, interviniendo por primera vez—. Hay una pequeña nota al pie. Sobre la responsabilidad civil. Mi madre insiste en que, como dueños, también somos responsables de las deudas sociales de la empresa. Pero como confío en ti y sé que estaremos juntos para siempre, no te importará compartir esa responsabilidad, ¿verdad?
Elena leyó la cláusula. Su mente calculadora empezó a trabajar. «Deudas sociales». Ella pensó que serían minucias de una fundación benéfica.
—Claro, amor. Lo que sea por nosotros —dijo ella, y estampó su firma con una elegancia triunfal.
Lo que Elena no sabía, y lo que Alejandro apenas estaba procesando, era que Mercedes había transferido una deuda técnica de casi 4 millones de dólares a esa subcuenta específica esa misma mañana.
Si Elena pedía el divorcio, no solo se iría con las manos vacías, sino que legalmente sería responsable de la mitad de una deuda que no podría pagar ni en tres vidas.
La cena de ensayo se llevó a cabo esa noche. Fue un evento de gala.
Cerca de las 11 de la noche, mientras brindaban por el «amor eterno», Alejandro se acercó al oído de Elena.
—¿Sabes qué es lo más curioso, Elena? —le susurró.
Ella lo miró con su mejor sonrisa de catálogo.
—¿Qué, mi vida?
—Que el apellido Montero no se compra. Se merece. Y tú acabas de comprar una deuda muy cara por un apellido que nunca vas a ostentar.
La sonrisa de Elena se congeló.
—¿De qué hablas, Ale? Estás bebiendo mucho.
—Hablo de Sofía —dijo él, su voz era ahora un hilo de acero—. Hablo de los «dos años de cenas aburridas». Hablo de que sé exactamente quién eres.
El rostro de Elena se puso pálido, luego gris, luego cenizo. Sus ojos recorrieron el salón, buscando una salida, pero vio a doña Mercedes al otro lado de la habitación, levantando su copa de champaña con un gesto de despedida.
—Tú… tú no puedes hacerme esto —susurró Elena, su voz temblando de rabia—. Ya firmamos. Soy legalmente tu socia. Si me dejas ahora, el escándalo destruirá a tu madre.
—El escándalo es algo que el dinero puede tapar —dijo Alejandro, alejándose un paso de ella—. Pero la deuda que acabas de firmar… esa no desaparece. Mañana no habrá boda, Elena. Habrá una auditoría. Y tú vas a tener que explicarle a los abogados por qué aceptaste ser responsable de 4 millones de dólares en pérdidas.
Elena sintió que el aire le faltaba. El salón, lleno de gente poderosa y luces brillantes, se convirtió en una jaula.
—Eres un infeliz —siseó ella, perdiendo toda la compostura—. Me tendieron una trampa.
—No —intervino Mercedes, que se había acercado sin que ella se diera cuenta—. Nosotros solo te dimos el papel para que escribieras tu propio destino. Tú elegiste la codicia sobre la precaución.
En ese momento, Mercedes hizo una señal a los músicos. La música se detuvo.
Todos los invitados miraron hacia el centro de la pista.
—Amigos, familia —dijo Mercedes con voz firme—. Lamento informarles que la boda de mañana ha sido cancelada por motivos de… salud moral.
El murmullo fue instantáneo. Los flashes de algunos teléfonos empezaron a brillar. Elena quería desaparecer, pero sus pies no se movían.
—Elena —dijo Alejandro, entregándole un sobre pequeño—. Aquí tienes tu boleto de avión. No es a las Maldivas. Es a la ciudad de donde viniste. Tienes dos horas para sacar tus cosas de mi casa.
—¡Me vas a pagar! —gritó ella, olvidando por completo las apariencias—. ¡Tengo un contrato firmado!
—Tienes un contrato que te obliga a pagarle a mi fundación —respondió Alejandro con una calma que lo sorprendió a él mismo—. Si quieres vernos en la corte, adelante. Pero dudo que quieras que el juez vea las fotos de tus otros «negocios» en otras ciudades.
Elena miró a su alrededor. Vio el desprecio en los ojos de la gente que antes la admiraba. Vio la fuerza de la familia Montero, una unidad que ella pensó que podía quebrar con mentiras.
Salió del salón casi corriendo, tropezando con su propio vestido de seda, mientras el sonido de sus tacones contra el mármol marcaba el ritmo de su derrota.
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