Continuamos con la historia justo en el momento en que el impacto sacude el patio…
El golpe de El Tanque fue brutal. Julián sintió cómo el aire abandonaba sus pulmones por un segundo, la presión de esos cien kilos de músculo y odio aplastándolo contra el concreto frío y rugoso.
Cualquier otro hombre se habría desmoronado, pero Julián tenía un ancla que lo mantenía firme: la mirada de terror de Mateo, que seguía allí, esperando un milagro.
Con un gruñido que nació desde las entrañas, Julián apoyó sus manos sobre los hombros del gigante y, usando la misma inercia del empujón, se impulsó hacia arriba, apoyando sus pies en la pared y lanzándose en una voltereta hacia atrás.
Cayó de pie, a un par de metros de distancia, jadeando levemente pero con la mirada más afilada que nunca. El Tanque se dio la vuelta, con la cara roja de rabia, la vena de su frente palpitando como si fuera a estallar.
—¡Mátenlo! ¡Mátenlo ahora mismo! —gritó el agresor, perdiendo toda compostura.
Los otros dos reclusos, armados ahora con puntas improvisadas —trozos de metal afilados contra el suelo—, se acercaron con cautela. La pelea ya no era una simple demostración de fuerza; se había convertido en una lucha por la vida.
En las torres de vigilancia, los guardias observaban con una indiferencia criminal. Algunos incluso hacían apuestas. En San Judas, la sangre era el único entretenimiento gratuito.
Julián respiró profundo, cerrando los ojos por una milésima de segundo para centrar su mente. Recordó los días de entrenamiento en las fuerzas especiales, el frío de las montañas y la disciplina que le habían enseñado que el cuerpo es solo una herramienta del espíritu.
Cuando abrió los ojos, su mirada ya no era humana. Era la de un depredador que había decidido que ya era suficiente de juegos.
El primero en atacar fue el hombre de la punta. Lanzó una estocada directa al estómago de Julián. El movimiento fue rápido, pero Julián fue más. Atrapó la muñeca del agresor con una mano, y con la otra, golpeó el codo con una fuerza tal que el sonido del hueso rompiéndose fue audible para todos.
El hombre gritó, soltando el arma, pero Julián no se detuvo. Usó el cuerpo del herido como escudo humano cuando el segundo atacante intentó golpearlo. Fue una coreografía de caos y precisión.
Mateo, desde su rincón, no podía creer lo que veía. Aquel hombre, que apenas conocía, estaba bailando con la muerte para salvarlo a él, un don nadie que había sido olvidado por el mundo.
—¿Por qué? —susurró Mateo, con las lágrimas corriendo por sus mejillas sucias—. ¿Por qué haces esto por mí?
Julián no respondió con palabras, pero su determinación era la única respuesta necesaria. En ese momento, El Tanque, viendo que sus hombres caían, sacó una navaja que tenía escondida en su bota.
Era una hoja larga, brillante, prohibida incluso bajo los estándares de la prisión. El patio entero soltó un murmullo de asombro. Las reglas de honor —si es que quedaba alguna— se habían roto por completo.
—Ahora sí, «héroe», vamos a ver de qué color es tu sangre —dijo El Tanque, acercándose con movimientos lentos y calculados, moviendo la navaja de un lado a otro.
Julián se quedó quieto. Bajó los puños. Relajó los hombros. Parecía haberse rendido, o quizás estaba entrando en un estado de trance. La audiencia contenía el aliento.
El Tanque lanzó un tajo horizontal. Julián se echó hacia atrás, sintiendo el aire de la hoja rozando su pecho. El segundo tajo fue vertical, buscando el rostro. Julián esquivó hacia la derecha.
Era un juego de milímetros. Un error significaba el fin. Pero Julián no cometía errores. En el tercer intento, cuando El Tanque puso toda su fuerza en una estocada frontal, Julián no esquivó.
Dio un paso hacia adelante, entrando en el radio de ataque del gigante. Con la palma de la mano, desvió la trayectoria de la navaja hacia afuera y, con un movimiento fluido, conectó un golpe de palma abierta directamente en la garganta de El Tanque.
El gigante se detuvo en seco. Sus ojos se abrieron desproporcionadamente, sus manos volaron a su cuello intentando atrapar un aire que ya no podía pasar. La navaja cayó al suelo con un tintineo metálico que pareció sonar como una campana de iglesia.
Julián no lo remató. Se quedó allí, observando cómo el coloso caía de rodillas, derrotado no solo físicamente, sino moralmente ante todos los que antes le temían.
Pero la calma duró poco. Alrededor, los amigos de El Tanque, que eran muchos más de los que habían intervenido, empezaron a cerrar el círculo. La derrota de su líder era un insulto que no podían permitir.
Decenas de hombres se levantaron de los bancos, con las caras sombrías, rodeando a Julián y al joven Mateo. El patio se volvió una olla a presión a punto de estallar.
Julián tomó a Mateo del brazo y lo levantó con firmeza.
—No te apartes de mi lado —le ordenó con una voz que no admitía réplicas.
—Son demasiados, Julián… no vamos a salir de esta —dijo Mateo, viendo cómo la marea humana se acercaba.
Julián miró a su alrededor. Vio los rostros llenos de odio, pero también vio otros rostros. Rostros de hombres cansados de los abusos, de hombres que habían visto en su acción una chispa de lo que solían ser antes de que los muros los devoraran.
—A veces, para que el fuego se propague, solo se necesita una chispa —murmuró Julián.
De repente, un hombre mayor, con el cabello canoso y una cicatriz que le cruzaba el ojo, se puso al lado de Julián. No dijo nada, solo apretó los puños. Luego, otro joven, no mucho mayor que Mateo, se unió a ellos. Y luego otro.
El patio se dividió en dos. El silencio regresó, pero esta vez era un silencio de guerra. La tensión era tan alta que se podía sentir en los dientes.
Justo cuando el primer hombre de la turba se lanzó hacia adelante para iniciar la masacre, un sonido ensordecedor rompió el ambiente.
Las sirenas de la prisión empezaron a aullar y las puertas de metal pesado que daban a las galerías se abrieron de golpe, dejando salir a decenas de guardias con equipo antimotines.
Pero no venían a detener la pelea. Venían por alguien en específico.
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