¿Hasta qué punto puede la codicia arrancarle el alma a un ser humano? Julián no sentía el más mínimo dolor por el hombre que, al otro lado de esa puerta de vidrio, luchaba por cada bocanada de aire; para él, esos pitidos constantes de las máquinas del hospital no eran una cuenta regresiva hacia el luto, sino el sonido de una caja registradora a punto de abrirse.
Su traje azul, hecho a medida y planchado con una precisión quirúrgica, contrastaba violentamente con la atmósfera gris y desinfectada del pasillo de cuidados intensivos.
A sus pies, doña Elena seguía de rodillas. Sus manos, curtidas por años de trabajo honesto y ahora temblorosas por la angustia, se aferraban a la tela impecable del pantalón de Julián. Sus lágrimas habían empapado parte de la basta del traje, algo que al joven le causaba más asco que compasión.
—¡Por el amor de Dios, Julián! —sollozó la mujer con la voz quebrada—. Tu padre me ha pedido verte… ha dicho tu nombre tres veces en la última hora. Solo quiere que le tomes la mano una vez más. No dejes que se vaya con este dolor en el pecho.
Julián soltó una carcajada seca, carente de cualquier rastro de humanidad. Se ajustó el reloj de oro en su muñeca izquierda, mirando la hora con una impaciencia insultante.
—Ya te lo dije, vieja —respondió él, retirando su pierna con un movimiento brusco que casi hace que Elena pierda el equilibrio—. Ese viejo ya me quitó suficiente tiempo de mi vida con sus sermones de «humildad» y «trabajo duro». Si se está muriendo, que lo haga rápido. Que se pudra solo. No tengo nada que decirle a un hombre que prefirió donar a la caridad lo que por derecho me pertenecía.
Elena lo miró con los ojos muy abiertos, sin poder creer que de las entrañas de su difunta amiga hubiera salido un ser tan despreciable. Ella lo había visto crecer. Había visto cómo su padre, don Alberto, se privaba de lujos para que Julián fuera a las mejores universidades de la capital.
—Él te lo dio todo, Julián —susurró ella desde el suelo, con el corazón hecho pedazos—. Te dio su vida, su salud… trabajó en la mina hasta que los pulmones le dijeron basta solo para que tú pudieras vestir ese traje que hoy tanto presumes.
—Y mira dónde terminó —escupió Julián con desprecio—. En una cama de hospital público, oliendo a orina y a muerte. Yo soy un hombre de negocios, Elena. No pierdo mi tiempo con perdedores, aunque lleven mi sangre.
Julián se dio la vuelta, dispuesto a abandonar el hospital. Ya había hecho su «acto de presencia» legal. Según él, solo necesitaba que los médicos firmaran el acta de defunción para que sus abogados pudieran movilizar las cuentas bancarias que, según sus cálculos, aún guardaban una fortuna secreta.
Pero justo cuando sus zapatos de cuero italiano resonaban contra el granito del pasillo, una figura imponente se interpuso en su camino.
Era un hombre de unos sesenta años, vestido con un traje gris plomo que emanaba un aura de poder absoluto. Sus hombros eran anchos y su mirada, fría como el acero, se clavó en los ojos de Julián con una intensidad que lo hizo retroceder un paso.
—¿A dónde vas con tanta prisa, muchacho? —preguntó el hombre. Su voz era un trueno contenido, una vibración que parecía hacer vibrar las paredes de la clínica.
Julián, recuperando su habitual arrogancia, se acomodó la corbata y lo miró de arriba abajo.
—No sé quién sea usted, pero está estorbando mi camino. Quítese si no quiere problemas con mi equipo legal —amenazó el joven, intentando recuperar el control de la situación.
El hombre de traje gris soltó un suspiro cargado de una decepción profunda. Miró hacia el suelo, donde Elena intentaba incorporarse con dificultad, y de inmediato caminó hacia ella para ayudarla. La trató con una delicadeza que Julián jamás había mostrado.
—Levántese, doña Elena. Usted no tiene por qué humillarse ante quien no tiene ni un gramo de honor en las venas —le dijo el hombre, ofreciéndole un pañuelo de seda.
Luego, se giró hacia Julián. El aire en el pasillo se volvió pesado, casi irrespirable.
—¿Así humillas a quien te hizo millonario? —lanzó el hombre, dejando a Julián paralizado.
—¿De qué habla? —balbuceó Julián—. Mi padre era un simple jubilado. Yo hice mi propia fortuna con mis inversiones.
El hombre de gris sonrió, pero no fue una sonrisa amable. Fue la sonrisa de un verdugo que sabe que el hacha está a punto de caer. Sacó del interior de su chaqueta un sobre de cuero negro, sellado con cera roja.
—Tus «inversiones», Julián, son castillos de naipes construidos sobre las deudas que tu padre pagó en silencio durante los últimos cinco años. Él no estaba en la miseria. Él estaba probándote.
Julián sintió un sudor frío recorriéndole la espalda. El hombre le extendió un documento legal.
—Léelo bien. Es la última voluntad de Alberto. La que firmó hace apenas diez minutos, con su último aliento de lucidez, mientras tú te negabas a entrar a su habitación.
Julián arrebató el papel con manos temblorosas. Sus ojos saltaron de línea en línea, buscando las cifras, buscando su nombre. Pero lo que encontró lo dejó sin aliento. Sus rodillas, antes firmes y arrogantes, empezaron a flaquear.
—¡Esto no puede ser! —gritó Julián, su voz volviéndose un chillido agudo de pánico—. ¡Es un error! ¡Él no puede hacer esto!
Sus ojos se llenaron de lágrimas, pero no eran lágrimas de duelo. Eran lágrimas de puro terror materialista.
—»Todo se lo dejó a ella…» —balbuceó, mirando a Elena, quien permanecía en silencio, sin entender aún la magnitud de lo que estaba ocurriendo.
El hombre de gris se acercó a Julián, quedando a pocos centímetros de su rostro. Su presencia era sofocante.
—Esto recién empieza, Julián —le susurró al oído—. Porque no solo te has quedado sin un centavo. También te has quedado sin protección. Y hay muchas personas afuera esperando que el nombre de tu padre deje de protegerte.
Julián cayó sentado en uno de los bancos de plástico del hospital, el documento arrugado en su mano. El hombre de gris miró fijamente a la cámara de seguridad del pasillo, como si estuviera mirando a cada persona que alguna vez despreció a su familia por dinero.
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