El silencio que siguió a las palabras de Mateo fue más pesado que la propia tierra que esperábamos arrojar sobre el féretro. Los murmullos de los parientes lejanos se cortaron en seco. Incluso el viento pareció detenerse.
Marta soltó una carcajada nerviosa, una nota discordante que sonó casi histérica en medio del cementerio.
—¡Por Dios! El niño está delirando. Lucía, por favor, llévate a tu hermano de aquí. El trauma de la muerte de Javier le ha afectado la cabeza. ¡Es una locura lo que está diciendo!
Sin embargo, yo no podía moverme. Las palabras de Mateo habían activado un interruptor en mi memoria. Recordé las últimas semanas de vida de mi padre. Javier no estaba enfermo, al menos no de algo que los médicos pudieran identificar con claridad. Había empezado a perder peso, a mostrarse paranoico, a susurrarle cosas a Max mientras acariciaba su cabeza durante horas.
—Papá no estaba loco, Marta —dije, sintiendo cómo una chispa de rabia empezaba a arder en mi pecho—. Y Mateo tampoco lo está. Él era muy unido a papá. ¿Por qué diría algo así?
—¡Porque es un niño! —gritó Marta, acercándose a mí con los ojos encendidos—. ¡Y tú eres una ingenua si le crees! Estamos aquí para darle el último adiós a tu padre, no para montar un circo por las fantasías de un crío y los caprichos de un animal pulgoso.
Max volvió a gruñir, esta vez mostrando los colmillos directamente hacia Marta. El perro no se movía de encima del ataúd. Estaba protegiendo el secreto que guardaba esa madera.
Mateo se acercó a mí y me tomó de la mano. Sus dedos estaban helados.
—Lucía, antes de que papá desapareciera esa noche hacia el hospital, me llevó a su despacho —susurró Mateo, ignorando los gritos de Marta—. Me dio una galleta para Max y me dijo: «Hijo, si algún día me llevan en una caja y Max se sube a ella y no deja que nadie la toque, es porque yo no estoy ahí. Max nunca dejaría que me enterraran sin pelear».
Mis ojos se llenaron de lágrimas. Mi padre siempre había tenido un sentido del humor extraño y una desconfianza crónica hacia los negocios de Marta. Ella era veinte años menor que él y siempre había mostrado un interés inusual en las propiedades de la familia.
—Marta —dije con voz firme, encarando a la mujer que legalmente ahora era la dueña de casi todo lo que mi padre construyó—, abre la caja.
La mujer retrocedió, llevándose las manos al cuello.
—¿Qué? ¡Ni hablar! ¡Es una profanación! ¡No voy a permitir que abran el ataúd de mi esposo en medio de un funeral! Es ilegal, es asqueroso… ¡es una falta de respeto total a su memoria!
—Si la caja no está vacía, no tienes nada que temer —intervino Julián, el guía de Max, que seguía observando el comportamiento del perro con asombro—. He entrenado perros de búsqueda y rescate, y les digo una cosa: Max no está oliendo un cuerpo. Está oliendo algo más. Su lenguaje corporal no es de duelo, es de alerta ante un engaño.
La multitud comenzó a agitarse. Los amigos de mi padre, hombres de negocios y antiguos colegas, empezaron a acercarse. El «qué dirán» que tanto le importaba a Marta se estaba volviendo en su contra. Las sospechas ya no eran solo mías; estaban en los ojos de todos los presentes.
—¡Llamen a la policía entonces! —desafió Marta, intentando ganar tiempo—. Que ellos decidan si se abre o no. Pero les advierto que los demandaré a todos por este ultraje.
En ese momento, Max hizo algo aún más extraño. Empezó a rascar la madera del ataúd con una desesperación frenética. Sus uñas chirriaban contra el barniz caro, dejando surcos profundos. No intentaba salirse; intentaba abrirlo desde afuera.
—¡Detengan a ese perro! ¡Va a destruir el féretro! —gritaba Marta, pero nadie la escuchaba.
Yo miré al sepulturero.
—Don Manuel, usted tiene las herramientas. Ábralo. Yo me hago responsable de las consecuencias legales. Soy la hija biológica y heredera directa. Mi hermano y yo lo exigimos.
Don Manuel miró a Marta, luego a mí, y finalmente al perro. Con un suspiro pesado, dejó su pala a un lado y sacó una palanca de hierro de su cinturón de herramientas.
—He enterrado a miles, señorita —dijo el hombre con voz ronca—. Y nunca he visto a un animal actuar así. Hay algo que no huele bien aquí, y no es la muerte.
Marta intentó abalanzarse sobre el sepulturero para detenerlo, pero dos de los antiguos amigos de mi padre la sostuvieron suavemente pero con firmeza por los brazos.
—Tranquila, Marta —dijo uno de ellos—. Si Javier está ahí dentro, pediremos disculpas y seguiremos con el servicio. Pero si no está… tendrás mucho que explicar.
Don Manuel se acercó al ataúd. Max, milagrosamente, se bajó de la tapa y se sentó justo al lado, observando con las orejas tiesas. El silencio era tan absoluto que se podía escuchar el goteo de la lluvia sobre los paraguas.
El sepulturero introdujo la palanca en la junta de la tapa. Se escuchó un crujido seco de madera y metal. Marta cerró los ojos y empezó a sollozar, pero esta vez no había lágrimas, solo un temblor de puro terror.
Don Manuel hizo palanca una segunda vez. Los clavos cedieron con un chillido agudo. Con un esfuerzo coordinado, el hombre y su ayudante levantaron la pesada tapa de madera de caoba.
El grito colectivo que surgió de la multitud fue algo que jamás olvidaré.
No había un cuerpo. No estaba mi padre con su traje gris favorito ni con sus manos cruzadas sobre el pecho.
Dentro del ataúd, perfectamente acomodadas para dar el peso necesario, había bolsas de arena de construcción y varios libros viejos de la biblioteca de la casa. Y justo en el centro, encima de la arena, había un sobre de color amarillo con un mensaje escrito con la letra inconfundible de mi padre: «PARA MIS HIJOS Y PARA EL TRAIDOR».
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