Continuamos con la historia exactamente en el momento del impacto…
El tiempo pareció detenerse en el dojo. Los estudiantes que estaban alrededor se quedaron congelados, con la respiración contenida, esperando el sonido del impacto o el grito de la mujer. Pero el sonido que resonó en las paredes de madera no fue el de carne contra carne.
Fue un golpe seco, rotundo, de madera contra hueso.
En un movimiento que nadie pudo seguir con la vista, Doña Rosa no retrocedió. Al contrario, dio un paso corto y lateral, una técnica de pivote perfecta que solo se adquiere tras décadas de práctica. Con la misma mano con la que sostenía el trapeador, giró el palo de madera con una velocidad centelleante.
El palo del trapeador se interpuso en la trayectoria de la espinilla de Mateo con la precisión de un cirujano. El bloqueo fue tan sólido que Mateo sintió como si hubiera pateado una columna de concreto reforzado.
—¡Ahg! —el grito de dolor de Mateo rompió el silencio sepulcral.
El joven retrocedió tambaleándose, agarrándose la pierna que ahora vibraba con un dolor eléctrico que le subía hasta la cadera. Sus ojos estaban desorbitados, llenos de una mezcla de agonía e incredulidad. Miró hacia abajo y vio que su espinilla empezaba a inflamarse instantáneamente.
Pero lo más aterrador no fue el dolor físico. Fue la imagen de Doña Rosa.
La mujer ya no estaba encorvada. Se mantenía erguida, con una postura que irradiaba una autoridad ancestral. Sostenía el trapeador como si fuera un Bo, el bastón tradicional japonés, y sus pies estaban posicionados en una base tan firme que parecía estar clavada al suelo. Sus ojos, antes apagados por la rutina, ahora brillaban con una intensidad de fuego frío.
—Tu técnica es rápida, Mateo —dijo ella, y su voz ahora resonaba en todo el salón como un trueno distante—. Pero tu corazón es pesado. Y en el karate, el peso del orgullo es lo primero que te hace caer.
Mateo estaba temblando. No podía apoyarse en su pierna derecha. El sudor frío le recorría la frente mientras veía cómo los demás alumnos se acercaban, formando un círculo de asombro. Nadie decía nada. Incluso el Sensei Murillo se había quedado estático en la puerta, con una expresión que Mateo no lograba descifrar. ¿Era miedo? ¿Era respeto?
—¿Pero… quién… quién es usted realmente? —balbuceó el joven, con la voz quebrada. La soberbia se le había escapado por los poros junto con el dolor—. Ese bloqueo… nadie en esta academia puede hacer eso. ¡Usted es solo la señora que limpia!
Rosa soltó una risa corta, seca, cargada de melancolía. Bajó el trapeador y volvió a apoyar la parte húmeda en el suelo, como si nada hubiera pasado.
—Soy la señora que limpia, sí —respondió ella—. Limpio el piso, limpio el polvo y, a veces, cuando es necesario, limpio la arrogancia de los que creen que el cinturón los hace maestros.
El Sensei Murillo caminó lentamente hacia el centro del dojo. Mateo pensó que su maestro vendría a reprender a la mujer o a ayudarlo a él, pero se equivocó amargamente. El Sensei se detuvo a dos metros de Doña Rosa y, para sorpresa de todos, realizó una reverencia profunda, de noventa grados, la más respetuosa que Mateo le había visto hacer jamás.
—Han pasado veinte años, Maestra Rosa —dijo el Sensei con la voz trémula—. Pensé que nunca volvería a ver ese movimiento.
—Solo fue un reflejo, Murillo —contestó ella, volviendo a su tono habitual, aunque sin perder la rectitud—. Este muchacho necesita entender que el dojo es un lugar sagrado, no un patio de juegos para su ego.
Mateo sentía que el mundo se le venía abajo. ¿Maestra? ¿Su maestro, un cinturón negro de quinto dan, la llamaba «Maestra» a la mujer que cada mañana vaciaba los botes de basura? El joven sintió una punzada de vergüenza que dolía mucho más que su pierna herida. Había insultado a una leyenda sin saberlo.
—Hace treinta años —comenzó a explicar el Sensei Murillo, dirigiéndose a toda la clase pero mirando fijamente a Mateo—, esta mujer era conocida como «La Tigresa de Hierro». Fue la primera mujer en este país en alcanzar el cinturón negro de alto grado bajo la tutela del Gran Maestro Sato. Ella no solo barría el suelo de los torneos, barría a sus oponentes en segundos.
Doña Rosa hizo un gesto con la mano para que el Sensei no siguiera, pero el daño —o mejor dicho, la lección— ya estaba hecho.
—Me retiré porque la violencia me quitó lo que más amaba —dijo Rosa, mirando al vacío por un segundo—. Decidí que la paz era más difícil de mantener que una guardia de combate. Pero parece que algunos todavía confunden la humildad con la debilidad.
Mateo intentó ponerse de pie, pero falló. Se quedó sentado en el suelo, mirando el cinturón azul que tanto lo enorgullecía hace apenas unos minutos. Ahora le parecía un pedazo de tela insignificante, un juguete de niño comparado con la presencia de la mujer que tenía enfrente.
—Lo siento… —susurró Mateo, bajando la cabeza—. Yo no sabía… yo no…
—Ese es tu problema, muchacho —lo interrumpió Rosa—. Solo respetas lo que tiene un título o un color llamativo. Si no puedes respetar a la persona que limpia el suelo que pisas, no mereces poner un pie sobre él para pelear.
La tensión en el aire era tal que se podía cortar con un cuchillo. Mateo esperaba que ella lo echara, que el Sensei lo expulsara, o que simplemente todos se burlaran de él. Pero Rosa hizo algo que nadie esperaba. Caminó hacia él, dejó el trapeador a un lado y le tendió su mano callosa.
—Levántate —le ordenó con firmeza—. Un artista marcial no se queda en el suelo lamentando su estupidez. Se levanta y aprende de ella.
Mateo tomó la mano de la mujer. Al contacto, sintió una fuerza abrumadora. Rosa lo levantó con una facilidad pasmosa, como si el peso del joven no fuera nada para sus brazos veteranos.
Sin embargo, la lección no había terminado allí. Lo que Rosa estaba a punto de revelar sobre su pasado y la verdadera razón por la que estaba en esa academia dejaría a todos, incluyendo al Sensei Murillo, con el corazón en la mano.
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