Sé que el suspenso te trajo hasta aquí y no voy a hacerte esperar ni un segundo más para conocer la verdad.
A veces, el destino tiene una forma muy cruel de recordarnos que el hogar no siempre es un refugio, sino un campo de batalla donde los afectos pueden marchitarse bajo la sombra de la ambición.
Finley se quedó parado frente a la imponente puerta de madera de roble, esa que tantas veces cruzó corriendo cuando era niño. Tenía los nudillos rojos de tanto tocar, pero el silencio del otro lado era una pared más alta que la de la propia mansión. Su corazón latía con una mezcla de cansancio tras un año de trabajo duro en el extranjero y la ansiedad de abrazar a su padre. Pero el hombre que esperaba verlo no apareció.
En su lugar, el pesado cerrojo giró con un chirrido metálico que le erizó la piel. La puerta se abrió apenas unos centímetros, lo suficiente para dejar ver el rostro gélido de Regen. Ella no llevaba el luto que Finley esperaba; vestía una bata de seda carmesí y sostenía una copa de vino como si estuviera celebrando algo que el resto del mundo ignoraba.
—¿Qué haces aquí, Finley? —preguntó ella, con una voz que cortaba más que el viento de la tarde.
—Vine a ver a mi padre, Regen. No responde mis cartas, no atiende mis llamadas… —Finley intentó dar un paso al frente, pero ella bloqueó el paso con una firmeza aterradora.
—Tu padre ya no está —soltó ella, sin anestesia, sin una pizca de compasión en la mirada—. Murió hace tres meses. Una falla repentina, cosas de la edad, supongo.
El mundo de Finley se detuvo. El aire se volvió espeso, como si sus pulmones hubieran olvidado cómo procesar el oxígeno. Sintió que las rodillas le fallaban, pero se sostuvo de la columna de mármol del pórtico. ¿Tres meses? ¿Cómo era posible que nadie le hubiera avisado? ¿Cómo pudo su propia madrastra ocultarle la partida del hombre que le dio la vida?
—¿Por qué no me llamaste? ¡Tenía derecho a estar en su funeral! —gritó Finley, con las lágrimas empezando a nublarle la vista.
Regen soltó una risa seca, casi inaudible, pero cargada de veneno. Se acercó un poco más, dejando que el aroma de su perfume costoso inundara el espacio entre ambos. Un perfume que Finley reconoció: era el favorito de su madre biológica, el mismo que su padre guardaba con recelo. Verlo en ella se sintió como una profanación.
—Estabas lejos, Finley. Ocupado construyendo tu propia vida. Arturo decidió que yo sería la única dueña de su descanso y de su fortuna. Aquí ya no tienes nada que buscar. Esta casa, las cuentas, los negocios… todo es mío ahora.
—¡Eso es mentira! Mi padre jamás me dejaría desamparado, él sabía cuánto lo amaba —replicó el joven, intentando entrar a la fuerza.
Pero Regen ya lo tenía todo previsto. Dos hombres de seguridad, rostros desconocidos para Finley, aparecieron detrás de ella. Con una frialdad mecánica, tomaron a Finley por los brazos y lo arrastraron hacia los escalones de la entrada. Sus maletas, las mismas que traía cargadas de regalos y esperanza, fueron lanzadas al lodo del jardín delantero.
—Si vuelves a pisar esta propiedad, llamaré a la policía por allanamiento —sentenció Regen antes de cerrar la puerta de golpe.
Finley se quedó allí, bajo la lluvia que empezaba a caer como si el cielo compartiera su llanto. Humillado, solo y con el alma rota, se levantó del suelo recogiendo sus pertenencias empapadas. No podía quedarse de brazos cruzados. Había algo en la mirada de Regen, un brillo de maldad pura, que le decía que la muerte de su padre no había sido tan «natural» como ella pretendía hacer creer.
Caminó durante horas por las calles que solía conocer de memoria, pero que ahora se sentían extrañas, como si la ausencia de su padre hubiera borrado el color de la ciudad. Su mente daba vueltas. Necesitaba respuestas. Necesitaba saber dónde descansaban los restos de su padre para pedirle perdón por no haber estado allí.
Fue entonces cuando recordó a Don Silvestre, el anciano cuidador del cementerio municipal, un hombre que había sido amigo cercano de su padre durante décadas. Si alguien sabía la verdad sobre el último adiós de Arturo, era él.
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