«Esas maletas no son para un viaje de celebración, Elena, deja de mentirme ahora mismo», sentenció Roberto, sintiendo cómo el sobre que cargaba en la mano, ese que contenía la promesa de una vida sin carencias, comenzaba a pesarle como si estuviera hecho de plomo.
El silencio que siguió a sus palabras fue tan denso que casi se podía cortar con un cuchillo. Roberto observó a su esposa, la mujer por la que había trabajado dieciséis horas al día en la construcción, bajo el sol inclemente y el frío que cala los huesos. Ella estaba allí, de pie junto a la cama, luciendo un vestido que él no recordaba haberle visto antes, un diseño elegante que resaltaba una belleza que, en ese preciso instante, le pareció completamente extraña y gélida.
Elena tragó saliva. Sus dedos, perfectamente manicurados, jugueteaban nerviosos con el asa de una de las tres maletas de cuero que descansaban sobre el edredón. Eran maletas caras, de esas que ellos nunca habían podido costear. O al menos, eso era lo que Roberto pensaba hasta hace cinco minutos.
«No seas paranoico, mi amor», insistió ella con una voz que intentaba sonar melosa, pero que vibraba con una frecuencia de pánico mal oculto. «Sabes que siempre tuve fe en que este proyecto saldría adelante. Quería que estuviéramos listos para irnos de este barrio, para empezar de nuevo en un lugar a la altura de tu éxito. ¿No es lo que siempre soñamos?».
Roberto dio un paso hacia el centro de la habitación. Sus botas sucias de polvo de obra contrastaban violentamente con la pulcritud de la alfombra que Elena se había empeñado en comprar el mes pasado, alegando que «había que empezar a vivir como gente decente». Él la miró a los ojos, buscando ese brillo de complicidad que los había mantenido unidos durante diez años de estrecheces, pero solo encontró un vacío calculador.
«¿En un lugar a la altura de mi éxito?», repitió él con una risa amarga que se le escapó del pecho. «Llevo tres años peleando este contrato, Elena. Tres años en los que comimos arroz con huevo para que no faltara el pago de la renta. Y tú, de repente, ¿tienes maletas de marca listas justo el día que firmo el acuerdo final?».
Él dejó el sobre sobre la cómoda. El documento oficial, con los sellos dorados y la cifra de siete dígitos que cambiaría su árbol genealógico para siempre, brillaba bajo la luz de la lámpara. Pero Roberto ya no sentía la euforia que lo hizo entrar gritando a la casa. Sentía un frío que nacía en la boca del estómago y se extendía por sus extremidades.
«Me conoces, Robert… soy previsora», dijo ella, acercándose e intentando poner una mano sobre su pecho. «Celebremos, por favor. No arruines este momento con tus celos de siempre. Mira el sobre, ¡somos libres! Podemos irnos hoy mismo».
Roberto la esquivó con un movimiento brusco. Sus sentidos, agudizados por años de lidiar con peligros en las obras, le decían que algo estaba fuera de lugar. No era solo la actitud de Elena, era el ambiente. El aire en la habitación olía a un perfume que él no le había comprado, una fragancia amaderada, masculina y costosa que flotaba sutilmente, mezclándose con el aroma a flores frescas de la estancia.
Él empezó a caminar por el cuarto, ignorando las protestas de su esposa, que ahora empezaba a sonar histérica. «¡Roberto, detente! Me asustas cuando te pones así. Ven aquí, mírame, soy tu Elena».
Pero él ya no la escuchaba. Sus ojos se clavaron en el suelo, cerca del gran ventanal que daba al jardín trasero. Allí, las pesadas cortinas de terciopelo azul, las mismas que ella había insistido en instalar para «tener más privacidad», se movieron levemente. No había ráfagas de viento afuera. Los árboles del jardín estaban estáticos.
«¿Qué tienes ahí detrás, Elena?», preguntó Roberto con una calma que resultaba más aterradora que cualquier grito.
«Nada, es la corriente de aire, la ventana debe estar mal cerrada», respondió ella, bloqueándole el paso con una desesperación que ya no dejaba lugar a dudas. «Roberto, por favor, abre el sobre, miremos el dinero, planifiquemos nuestro viaje a Europa…».
Él la tomó suavemente de los hombros y la apartó. No hubo violencia, solo una fuerza decidida de quien ya sabe que su mundo se ha roto y solo necesita ver las piezas en el suelo. Elena se tapó la boca con las manos, y un sollozo ahogado escapó de su garganta.
Roberto llegó frente a las cortinas. Pudo ver la punta de un zapato de charol asomándose por debajo de la tela. Un zapato que brillaba tanto como la ambición de la mujer que juró amarlo en la salud y en la enfermedad, en la riqueza y en la pobreza.
«Pensé que yo traería la sorpresa a esta casa…», susurró Roberto, sintiendo cómo el corazón se le partía en mil pedazos antes de que la rabia tomara el control. «Pero veo que la rata traicionera eres tú».
Con un movimiento violento, Roberto tiró de la tela. El sonido de las anillas metálicas deslizándose por el barral resonó en toda la casa como una sentencia de muerte. Las cortinas cayeron a un lado, revelando la verdad más dolorosa que un hombre puede enfrentar.
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