Continuamos con la historia justo en el momento en que la tensión se vuelve insoportable…
La patrulla se detuvo justo detrás del auto de Ricardo. Dos oficiales bajaron con parsimonia, ajustándose el cinturón de equipo. La presencia del uniforme atrajo a más vecinos a sus puertas. El barrio entero estaba siendo testigo de la mayor traición que se hubiera visto en esos rumbos.
Ricardo se adelantó, inflando el pecho, con esa seguridad que solo da el dinero y la arrogancia. —Oficial, qué bueno que llegan. Soy el licenciado Ricardo Montalbán. Como les expliqué por teléfono, tengo un problema con esta propiedad. Esta señora —dijo señalando a su propia madre como si fuera una desconocida— se niega a desalojar la vivienda que legalmente me pertenece.
El oficial más veterano, un hombre de mirada cansada llamado Sargento Gutiérrez, miró a la anciana y luego al hombre del traje. —¿Usted es el dueño, caballero? —preguntó, sacando una libreta.
—¡Por supuesto! —intervino Valeria, acercándose con aire de superioridad—. Mi esposo tiene las llaves originales y toda la documentación que acredita que él es el heredero universal de los bienes de su padre. Además, tenemos una copia de la llave de la entrada principal que nos entregó el notario hace años.
Ricardo, con un gesto teatral, sacó un llavero con el logo de una marca de autos alemana. Entre las llaves, brillaba una llave de seguridad de color plateado. —Aquí tiene la prueba, oficial. Si no fuera el dueño, ¿cómo tendría yo la llave maestra de esta casa? He intentado entrar de manera pacífica, pero mi madre ha cambiado la cerradura interna por capricho. Exijo que me dejen entrar y que procedan con el desalojo.
Doña Elena permanecía en el porche, inmutable. Parecía una estatua de mármol, serena ante la tormenta. El Sargento Gutiérrez se acercó a ella con respeto. —Señora, ¿tiene algo que decir ante la acusación de su hijo?
La anciana miró al oficial y luego a los ojos de su hijo, que destellaban una codicia casi febril. —Oficial, mi hijo dice que tiene la llave de esta casa. Dice que es el dueño porque así lo decidió él en su mente. Pero la realidad es muy distinta a lo que su ambición le dicta.
—¡No mientas más, mamá! —gritó Ricardo, perdiendo los estribos—. ¡Enséñele los papeles, oficial! ¡Muéstrele que ella no tiene nada!
El sargento miró a Ricardo. —Cálmese, licenciado. Señora Elena, ¿tiene usted las escrituras a la mano?
—No solo las tengo a la mano, oficial. Las tengo registradas bajo un sello que mi hijo parece haber olvidado en su afán de riqueza —respondió ella con una voz que recuperó toda su fuerza.
Doña Elena entró un momento a la casa, dejando a todos en un silencio expectante. Valeria le susurraba al oído a Ricardo: «Ya casi es nuestra, mi amor. Mañana mismo mandamos traer a los arquitectos». Ricardo asentía, saboreando una victoria que ya sentía en sus manos. Él estaba convencido de que su madre, en su vejez, había cometido el error de dejarlo como titular en algún documento antiguo que él mismo había manipulado años atrás.
Cuando Doña Elena regresó, traía un sobre de papel madera, amarillento pero impecable. Se lo entregó al Sargento Gutiérrez. —Lea la cláusula número cuatro, por favor. Y revise la fecha de la última actualización ante el Registro Público de la Propiedad.
El oficial abrió el documento. Ricardo intentó acercarse para mirar, pero el otro policía le pidió que guardara distancia. El sargento leyó en silencio durante varios minutos, frunciendo el ceño. Luego, miró a Ricardo con una expresión que pasó de la neutralidad al más absoluto desprecio.
—Licenciado… aquí dice claramente que la propiedad pertenece en un 100% a la señora Elena Vda. de Montalbán —dijo el sargento con voz firme—. Y lo que es más interesante: hay una anotación de hace apenas tres meses donde se especifica que usted, Ricardo Montalbán, fue removido de cualquier derecho sucesorio por ingratitud comprobada y malversación de fondos de la cuenta de ahorros de su padre.
El rostro de Ricardo se puso pálido, perdiendo todo rastro de color. —¡Eso es imposible! ¡Esa vieja no sabe usar una computadora, no pudo haber hecho eso! ¡Ese documento es falso!
—No es falso, hijo —intervino Doña Elena—. Lo hice el día que me enteré de que habías falsificado la firma de tu padre en los seguros de vida mientras él estaba en su lecho de muerte. Creíste que nunca me daría cuenta, pero una madre conoce la letra de su hijo, y también conoce cuando su corazón se ha podrido.
—¡Pero yo tengo la llave! —rugió Ricardo, caminando hacia la puerta principal—. ¡Si esta llave abre, esta casa es mía porque yo la pagué con mis impuestos y mis cuidados!
Ricardo empujó al oficial y metió la llave en la cerradura. La giró con fuerza, con desesperación. La llave entró perfectamente, pero al intentar girar… nada. Se escuchó un «clic» metálico, pero la puerta no cedió. Lo intentó una, dos, tres veces, sudando frío, mientras Valeria gritaba que la cerradura debía estar trabada.
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