El silencio que siguió al rugido del motor fue más doloroso que el mismo golpe contra el suelo. Solo se escuchaba el goteo constante de la lluvia fina golpeando contra el pavimento y el sonido rítmico de los neumáticos del convertible alejándose a toda velocidad, dejando tras de sí una estela de agua sucia y una risa burlona que aún vibraba en el aire. Don Mateo no se movió de inmediato. Estaba allí, de rodillas sobre el asfalto frío, con las palmas de las manos raspadas y el corazón latiendo en la garganta.
Lo peor no era el dolor en sus rodillas de setenta años, ni el frío que empezaba a calar sus huesos a través de la guayabera empapada. Lo que realmente le partía el alma era ver el desastre frente a él. La caja de cartón blanco, que con tanto esfuerzo había protegido durante diez cuadras, estaba aplastada y manchada de lodo. De una esquina asomaba un poco de betún rosa y una fresa partida, el único resto del pastel que debía ser la sorpresa para el cumpleaños de su nieta.
Don Mateo sintió una lágrima caliente rodar por su mejilla, confundiéndose con el agua de lluvia. Había ahorrado durante tres meses, privándose de sus cigarros y caminando en lugar de tomar el camión, solo para comprar ese pastel en la mejor pastelería del centro. Y ahora, por el capricho de dos jóvenes que sentían que el mundo les quedaba pequeño, todo estaba arruinado.
—Malditos… —susurró con la voz quebrada, no por odio, sino por una impotencia que le quemaba el pecho—. Era para mi niña…
De repente, un sonido diferente rompió la monotonía de la lluvia. No era el motor chillón de un auto deportivo, sino un retumbar profundo, un rugido que hacía vibrar el suelo. Una silueta oscura se materializó entre la bruma del camino. Una motocicleta imponente, negra como el carbón, se detuvo a pocos metros. El conductor, un hombre de hombros anchos envuelto en una chaqueta de cuero desgastada, apagó el motor y bajó el soporte con un movimiento seco.
El hombre se quitó el casco, revelando un rostro curtido por el viento y unos ojos que destellaban una furia contenida. No dijo nada al principio. Se acercó a Don Mateo y, con una delicadeza que contrastaba con su apariencia ruda, le ofreció la mano.
—No se mueva rápido, señor. Déjeme ayudarlo —dijo el motorista con una voz grave, pero cargada de un respeto profundo.
Don Mateo aceptó la mano temblorosa. Al ponerse de pie, sus piernas flaquearon, pero el desconocido lo sostuvo con firmeza, como si fuera una columna de roble. El anciano intentó limpiar su ropa, pero solo logró esparcir más el lodo. Sus ojos volvieron a la caja del pastel.
—Mi pastel… joven, el pastel de mi Lupita —sollozó el anciano, señalando el despojo en el suelo.
El motorista, que se llamaba Santiago, miró la caja destrozada y luego dirigió la vista hacia la dirección en la que el convertible había desaparecido. Conocía esa zona. Sabía exactamente a dónde se dirigía un auto de ese lujo a esa hora: al exclusivo club de golf que quedaba a cinco kilómetros, donde se celebraba la gala anual de inversionistas.
—Esos infelices lo hicieron a propósito, ¿verdad? —preguntó Santiago, apretando los puños de tal manera que el cuero de sus guantes crujió.
—Se reían… —respondió Don Mateo, bajando la mirada—. La señorita me señaló con el dedo y le dijo al muchacho que me empapara. Aceleraron justo cuando pasaron por el charco… y luego me dieron un cerrón que me mandó al suelo.
Santiago sintió que la sangre le hervía. Él también era un hombre de éxito, pero jamás había olvidado sus raíces en el barrio, donde el respeto a los mayores era la ley sagrada. Ver a ese hombre, que bien podría ser su propio abuelo, humillado de esa forma, despertó en él un instinto de justicia que no pensaba ignorar.
—Tranquilo, señor —dijo Santiago, poniendo una mano sobre el hombro del anciano—. Le juro por mi vida que esos miserables van a pagar muy caro lo que hicieron. Hoy mismo van a aprender que el dinero no los hace dueños de la dignidad de nadie.
Santiago sacó un teléfono satelital de su chaqueta y marcó un número rápido. Mientras esperaba que contestaran, sacó un pañuelo limpio y comenzó a limpiar las manos de Don Mateo.
—¿Bueno? Habla Santiago. Necesito que mandes una camioneta de la seguridad a la carretera vieja, altura del kilómetro 12. Hay un caballero aquí que necesita transporte a su casa. Y escucha bien: quiero que busquen el mejor pastel de fresas de la ciudad, el más grande que encuentren, y lo lleven a la dirección que él les dé. No escatimen en gastos.
Don Mateo lo miraba con asombro, sin entender quién era ese ángel vestido de cuero que acababa de aparecer en su peor momento.
—Pero joven, yo no tengo cómo pagarle…
—Usted ya pagó suficiente con ese susto, Don Mateo —lo interrumpió Santiago con una sonrisa breve—. Ahora, por favor, espere aquí. Mi gente llegará en cinco minutos. Yo tengo una cita pendiente con un par de cobardes en un convertible rojo.
Santiago se colocó el casco, el visor oscuro ocultó sus ojos, pero la determinación en su postura era evidente. Encendió la motocicleta y el motor rugió como una bestia sedienta de venganza. Antes de arrancar, miró a Don Mateo una última vez.
—No tire esa caja, señor. Guárdela. Necesitaremos la evidencia.
Con una maniobra experta, Santiago giró la moto y salió disparado, dejando una estela de agua tras de sí. Su mente iba a mil por hora, planeando el encuentro. Sabía que Julián, el hijo de uno de sus socios minoritarios, solía presumir ese auto. Si era él, el castigo no solo sería moral, sino financiero.
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