«¡A mí no me levantas la voz! Entiéndelo de una vez, mujer, eres un cero a la izquierda en este negocio y en mi vida», gritó Ricardo, con las venas del cuello a punto de estallar.
Sus palabras rebotaron contra las grandes hojas verdes de la plantación, perdiéndose en la inmensidad del bananal que comenzaba a teñirse de sombras con la caída del sol.
Elena no se inmutó. Sus pies, firmes sobre la tierra húmeda que la había visto crecer, parecían raíces profundas que ningún viento, por más violento que fuera, podría arrancar.
Ricardo se pasó una mano por el cabello, desesperado por la calma de ella, una calma que él interpretaba como estupidez, aunque en el fondo le aterraba.
Él lucía un traje que ya no podía pagar, con los zapatos llenos de ese barro que tanto despreciaba, el mismo barro que le había dado de comer durante años.
«¿Crees que tu silencio te va a salvar?», continuó él, acercándose tanto que Elena podía oler el rancio aroma del whisky barato que había estado bebiendo desde la mañana.
«Este lugar se acabó. Lo hundí, Elena. Lo hice pedazos buscando soluciones que tú, con tu mentalidad de campesina, nunca entenderías».
Él soltó una carcajada seca, carente de cualquier rastro de alegría, una risa que sonaba a derrota disfrazada de triunfo.
«Igual, este platanal ya no sirve para nada. Es solo tierra vieja y deudas. Por eso lo rematé hoy mismo para saldar mis cuentas y largarme de aquí».
Elena lo miró a los ojos. No había odio en su mirada, solo una lástima profunda, de esa que duele más que un insulto.
Ricardo esperaba gritos, esperaba súplicas, esperaba que ella se arrodillara pidiéndole que no vendiera el legado de sus abuelos.
Pero ella solo ajustó el nudo de su pañuelo y suspiró, dejando que el aire fresco de la tarde llenara sus pulmones por última vez como «empleada» de aquel hombre.
«¿No vas a decir nada?», rugió él de nuevo. «¡Te estoy diciendo que nos quedamos sin nada! ¡Que vendí hasta el último metro de esta porquería de tierra!».
En ese preciso instante, el motor de un vehículo pesado interrumpió el monólogo de soberbia de Ricardo.
Un sedán negro, impecable y fuera de lugar en aquel camino de terracería, se detuvo levantando una nube de polvo que obligó a Ricardo a toser y cubrirse la cara.
Del auto descendió un hombre de mediana edad, con un maletín de cuero gastado y una expresión de quien no tiene tiempo para dramas innecesarios.
Era el abogado Mendoza, un hombre conocido en la región por su implacabilidad y por ser la sombra de los negocios más grandes de la provincia.
Ricardo, recuperando su postura de «patrón», se sacudió el polvo de la chaqueta y forzó una sonrisa hipócrita, creyendo que venía su salvación.
«¡Mendoza! Qué puntual. Supongo que trae los documentos finales de la venta para que yo pueda firmar y largarme de este infierno», dijo Ricardo con suficiencia.
El abogado ni siquiera lo miró a los ojos. Se ajustó las gafas y consultó una carpeta que traía bajo el brazo, ignorando la mano extendida de Ricardo.
«Caballero, no se confunda», dijo Mendoza con una voz fría que cortó la humedad del ambiente como un machete afilado.
«No vengo a que firme nada. Vengo a ejecutar lo que ya se firmó esta mañana en la capital, lejos de sus ojos y de sus trampas».
Ricardo se quedó congelado. El sudor comenzó a bajarle por las sienes, no por el calor del trópico, sino por un frío repentino que le subió desde los pies.
«¿De qué habla? Yo soy el dueño. Yo decido quién entra y quién sale de aquí», balbuceó, perdiendo poco a poco la fuerza en la voz.
El abogado Mendoza finalmente levantó la vista, pero no hacia Ricardo, sino hacia Elena, quien permanecía a unos metros, en un silencio sepulcral.
«Caballero, el nuevo propietario exige su desalojo inmediato de estas tierras y de la casa principal», sentenció el abogado.
El mundo de Ricardo se detuvo. El hombre que hace un minuto se sentía el rey de la plantación, sintió cómo el suelo se abría bajo sus pies.
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