Seguro te quedaste con el corazón en la mano viendo esa escena, y aquí vas a descubrir que la vida siempre pone a cada quien en su lugar.
El silencio en la cocina de «L’Art de la Pâtisserie» era tan pesado que podía cortarse con un cuchillo de sierra. Solo se escuchaba el goteo rítmico de la yema de huevo que resbalaba por la frente de Don Manuel, cayendo sobre el reluciente piso de mármol blanco.
Isabella, la dueña, respiraba con dificultad. Sus ojos, cargados de una furia irracional, estaban fijos en el hombre que le doblaba la edad.
—¿Te parece gracioso, Manuel? —preguntó ella con una voz que era un susurro venenoso—. Te pedí perfección. Te pedí que este lugar fuera el referente de la alta sociedad.
Don Manuel no se movió. No se limpió la cara. Sintió cómo la harina, que ella le había arrojado un segundo antes, se pegaba a su piel, formando una pasta pegajosa con el huevo.
—Señorita Isabella… la receta es la misma de siempre —logró decir él, con la voz quebrada pero firme—. Es la receta que hacía su abuelo.
—¡Mi abuelo está muerto! —gritó ella, golpeando la mesa de acero inoxidable con la palma de la mano—. Y sus métodos anticuados también deberían estarlo.
Los demás empleados, jóvenes pasteleros que apenas se atrevían a respirar, bajaron la mirada. Todos admiraban a Don Manuel. Él era el alma del lugar, el que llegaba a las cuatro de la mañana para encender los hornos y el que siempre tenía un consejo sabio para quien se le acercara.
Isabella, en cambio, solo veía números y estatus. Había heredado la pastelería hacía dos años y, desde entonces, se había dedicado a pisotear la tradición en favor de una estética fría y pretenciosa.
—Esta porquería la preparaste tú para humillarme —siguió Isabella, señalando una bandeja de croissants que lucían perfectos a los ojos de cualquiera—. No tienen el brillo que pedí. Parecen pan de mercado.
—Es pan artesanal, hija —susurró Don Manuel—. El brillo no viene de un barniz químico, viene del amor que se le pone a la masa.
Esa frase fue el detonante. Isabella soltó una carcajada estridente, una risa que no tenía nada de alegría y mucho de soberbia.
—¿Amor? ¿Me estás hablando de amor en una empresa que factura millones? Eres un patético viejo romántico.
Se acercó a él, ignorando que sus costosos zapatos de diseñador se estaban manchando con la mezcla que ella misma había provocado en el suelo.
—Límpiate esa cara —le ordenó con asco—. Límpiate y lárgate a la bodega. No quiero que ningún cliente te vea así. Das lástima.
Don Manuel cerró los ojos. Por un momento, pensó en su pequeña casa, en las facturas que debía pagar y en el orgullo que siempre había sentido al vestir su chaqueta blanca. Esa chaqueta que ahora estaba arruinada.
—¿Sabe qué es lo que realmente da lástima, señorita? —dijo Don Manuel, abriendo los ojos y mirándola directamente—. Que usted tenga tanto dinero en el banco y tan poca dulzura en el alma.
Isabella se quedó lívida. Nadie le hablaba así. Nadie se atrevía a desafiarla en su propio reino.
—Estás despedido —sentenció ella, con una frialdad que helaba la sangre—. Recoge tus cosas y vete. Y no esperes una recomendación. Me encargaré de que no vuelvas a tocar una masa en toda esta ciudad.
En ese preciso instante, la campana de la entrada de la pastelería sonó. Era un sonido cristalino, elegante, que anunciaba la llegada de alguien importante.
Normalmente, Isabella correría a la recepción con su mejor sonrisa falsa, pero estaba tan cegada por la rabia que no se movió.
—¡Vete ya! —le gritó a Don Manuel por última vez.
Don Manuel asintió lentamente. Con una dignidad que Isabella jamás conocería, se quitó el delantal manchado. Sus manos, nudosas por la artritis y curtidas por el calor de los hornos, temblaban ligeramente.
Caminó hacia la salida de la cocina, pasando por el pasillo que conectaba con el salón principal. No quería que los clientes lo vieran así, pero no tenía otra opción.
Al salir al salón, se topó de frente con una mujer joven, vestida con un traje sastre de un azul impecable. Ella se detuvo en seco al verlo.
Sus ojos recorrieron el rostro de Don Manuel, cubierto de harina y huevo. Sus ojos bajaron a sus manos. Y luego, algo cambió en su expresión. No fue asco lo que mostró, sino una mezcla de horror y reconocimiento.
Isabella salió detrás de Don Manuel, todavía gritando.
—¡Te dije que usaras la puerta trasera, estúpido! ¡Estás arruinando la imagen de…!
Isabella se calló de golpe al ver a la mujer del traje azul. Su rostro cambió instantáneamente de una máscara de odio a una de servilismo absoluto.
—¡Oh, señora Valenzuela! ¡Qué honor! —exclamó Isabella, tratando de ocultar a Don Manuel con su cuerpo—. Por favor, disculpe este… incidente. Este empleado acaba de ser despedido por negligencia y falta de higiene. Es un desastre, como puede ver.
La señora Valenzuela no miró a Isabella. No la escuchó. Su mirada estaba clavada en Don Manuel, quien trataba de bajar la cabeza para ocultar su humillación.
—¿Don Manuel? —preguntó la mujer con una voz que apenas era un hilo—. ¿Es usted?
Sigue leyendo la continuación tocando el botón de abajo 👇
