«¡Abre esa maldita caja fuerte de una vez, Figueroa! Ya perdimos suficiente tiempo con velorios de segunda y lamentos que no devuelven a nadie a la vida».
Santiago caminaba de un lado a otro en el despacho de su padre, sus zapatos de cuero italiano resonando contra el suelo de madera de caoba con una arrogancia que lastimaba los oídos.
No había pasado ni una semana desde que el cuerpo de Don Aurelio fuera sepultado tras aquel trágico accidente en la carretera de la costa, y su único hijo ya no podía ocultar la sed de poder que le brillaba en los ojos.
Para Santiago, esa mansión no era un hogar lleno de recuerdos, sino una montaña de dólares, una propiedad de lujo y el pase directo a la vida de excesos que siempre sintió que merecía.
El Licenciado Figueroa, un hombre que había encanecido al servicio de la familia, no levantó la vista de los documentos. Sus manos, aunque nudosas por la edad, se mantenían firmes, moviendo los papeles con una calma que desesperaba al heredero.
Santiago se detuvo frente al ventanal que daba a los jardines. Todo aquello, desde los rosales que su madre tanto amó hasta la fuente de mármol importado, pronto estaría bajo su control absoluto.
«¿Me escuchaste, viejo?», ladró Santiago, dándose la vuelta con una sonrisa cínica. «Saca el testamento. Quiero liquidar esta casa antes de que termine el mes. Ya tengo compradores interesados en demoler esta reliquia y construir un complejo de departamentos».
Figueroa finalmente suspiró. Se quitó los lentes de lectura y los colocó sobre el escritorio con una lentitud exasperante. Miró a Santiago, no con miedo, sino con una profunda y amarga decepción.
«Tu padre siempre supo que este día llegaría, Santiago», dijo el abogado con voz ronca. «Él esperaba, hasta el último aliento, que la sangre te pesara más que la codicia. Pero veo que el luto te duró lo que dura un viaje en primera clase».
Santiago soltó una carcajada seca, cargada de desprecio. Se acercó al escritorio y se apoyó sobre él, invadiendo el espacio personal del anciano.
«No me vengas con sermones morales, Figueroa. Mi padre era un viejo sentimental que se aferraba a un pasado que ya no existe. Yo soy el futuro. Yo soy su único hijo, su carne y su sangre. Por ley, por derecho y por lógica, todo lo que hay en esta habitación y en sus cuentas bancarias me pertenece».
El abogado no respondió de inmediato. En su lugar, sacó una llave pequeña y dorada de su chaleco. Abrió el cajón central del escritorio y extrajo un sobre lacrado con el sello personal de Don Aurelio.
Santiago sintió que el corazón le daba un vuelco. Sus manos empezaron a sudar. Estaba a segundos de convertirse en uno de los hombres más ricos de la región. Ya podía saborear el éxito, la libertad de no tener que rendir cuentas a nadie.
«Aquí está la última voluntad de tu padre», anunció Figueroa. «Pero antes de leerla, debo advertirte algo. Don Aurelio hizo un cambio de último momento. Solo tres días antes de su… accidente».
Santiago frunció el ceño. Un rictus de duda cruzó su rostro perfecto, pero rápidamente lo desechó. «Lo que sea que haya cambiado no importa. Soy el único heredero legítimo. La ley me protege».
Figueroa rompió el sello. El silencio en la habitación era tan denso que se podía escuchar el tic-tac de un reloj de pared que parecía marcar el ritmo de una sentencia.
«Dice así», comenzó el abogado, con voz clara. «Yo, Aurelio Valenzuela, en pleno uso de mis facultades, declaro que mi fortuna, mis propiedades y mis activos pasarán de forma íntegra y absoluta a manos de Miguel Santos».
El mundo pareció detenerse para Santiago. El color se le escapó del rostro, dejando una palidez cadavérica. Sus ojos se abrieron tanto que parecían querer saltar de sus órbitas.
«¿Qué…? ¿Qué acabas de decir?», balbuceó, su voz perdiendo toda la fuerza de hace unos momentos.
«Lo escuchaste bien, Santiago», repitió Figueroa, manteniendo la mirada. «Tu papá le dejó absolutamente todo a Miguel. La mansión, las cuentas, las acciones de la empresa… todo».
«¡Eso es imposible!», gritó Santiago, golpeando el escritorio con ambos puños. «¡Miguel es solo un empleado! ¡Es el hijo del jardinero! ¡Un recogido que mi padre tuvo por lástima! ¡Estás loco! ¡Ese papel es falso!».
Santiago estaba fuera de sí. El odio y la confusión se mezclaban en sus venas como un veneno corrosivo. No podía aceptar que el hombre que le limpiaba las botas y le servía el café ahora fuera el dueño de su imperio.
«Los papeles no mienten, Santiago», continuó el abogado, extendiendo el documento para que el joven pudiera ver la firma inconfundible de su padre. «Todo está legalizado ante notario. No hay error posible».
Santiago arrebató el papel, leyéndolo una y otra vez con desesperación. Sus ojos buscaban una grieta, una mentira, algo que le devolviera su realidad. Pero las palabras eran claras. Él no tenía nada. Había sido desheredado por el hombre al que llamó padre.
«¡Tú lo manipulaste!», gritó Santiago, señalando a Figueroa con un dedo tembloroso. «¡Tú y ese muerto de hambre de Miguel planearon esto! Mi padre estaba enfermo, no sabía lo que hacía. ¡Te aprovechaste de él en su lecho de muerte, infeliz!».
La rabia de Santiago era un incendio forestal. Se acercó a Figueroa con intenciones violentas, su rostro transformado en una máscara de furia pura. No podía permitir que su vida de lujos se esfumara por culpa de un viejo y un sirviente.
Pero Figueroa no retrocedió ni un milímetro. En sus ojos apareció una chispa de algo que Santiago no pudo identificar de inmediato: era una mezcla de lástima y una justicia que estaba a punto de ser ejecutada.
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