El estruendo de mi respiración agitada era lo único que llenaba la cocina, un sonido áspero que competía con el leve burbujeo de la olla sobre la estufa.
Sentía el pulso retumbando en mis sienes, una marcha fúnebre que me avisaba que algo, en lo más profundo de mi vida, se había roto para siempre.
Elena ni siquiera me miraba; mantenía la vista fija en los tomates que picaba con una precisión mecánica, casi inhumana, aunque sus manos delataban la mentira.
—¡Te digo que lo vi, Elena! —grité de nuevo, y esta vez mi voz salió con un rastro de desesperación que me dolió en el pecho—. ¡Un tipo saltando la cerca, vestido de negro, huyendo como un maldito cobarde!
Ella suspiró, un sonido cargado de un cansancio fingido, de esa condescendencia que usan los que quieren hacerte pasar por loco.
—Roberto, por Dios, ya basta —respondió ella, finalmente volteando, pero sin encontrar mis ojos—. Estás estresado por el trabajo, vienes llegando de la nada, alterado… aquí no ha entrado nadie.
Sus palabras eran como dagas de hielo. Yo sabía lo que mis ojos habían visto al entrar por el callejón trasero, buscando una sorpresa que terminó siendo mi propia condena.
Había visto una silueta atlética, el roce de una bota contra la madera de la cerca y el eco de unos pasos huyendo hacia la avenida.
Me acerqué a ella, invadiendo su espacio, sintiendo el calor de la estufa que parecía simbolizar el infierno que se estaba desatando en mi cabeza.
—¿Me vas a decir en la cara que estoy alucinando? —le pregunté, bajando la voz a un susurro peligroso—. Elena, te conozco desde hace veinte años. Sé cuándo estás mintiendo porque te tiembla la comisura del labio.
Ella dejó el cuchillo sobre la tabla con un golpe seco. Sus ojos, antes dulces y compañeros, ahora destellaban una frialdad que no reconocía.
—Lo que sabes es cómo arruinar una cena familiar con tus paranoias —dijo, tratando de recuperar el control de la situación—. No hubo nadie, no hay nadie. Si sigues así, vas a asustar a nuestra hija.
En ese momento, el silencio de la casa se volvió opresivo, como si las paredes mismas estuvieran guardando un secreto demasiado pesado para sostenerlo.
Yo quería creerle. Una parte de mí, la parte que aún la amaba con la misma intensidad que el primer día, rogaba por una explicación lógica.
Tal vez un ladrón, tal vez un gato, tal vez mi mente jugándome una mala pasada por el cansancio acumulado de las jornadas dobles en el taller.
Pero el aroma en la cocina no era solo el del guiso; había algo más, un rastro casi imperceptible de un perfume que no era el mío.
Un aroma cítrico, fuerte, que se mezclaba con el olor a humedad del patio trasero que yo acababa de cruzar.
—¿Y ese olor, Elena? —pregunté, olfateando el aire con una furia renovada—. Huele a hombre. Y no soy yo.
Ella soltó una risa nerviosa, una de esas que nacen del miedo y no de la gracia, y se pasó una mano por el cabello, desordenando un mechón perfectamente acomodado.
—Es el desinfectante nuevo, Roberto. ¡Por favor! Estás perdiendo los estribos por una tontería. Siéntate, lávate la cara y olvida esto.
Me quedé ahí, de pie, sintiéndome como un extraño en mi propia casa, rodeado de muebles que compramos juntos y recuerdos que ahora se sentían manchados.
Mis manos temblaban, no de miedo, sino de una impotencia que me quemaba las entrañas, una sensación de que el piso se abría bajo mis pies.
Estaba a punto de decir algo más, de exigir que revisáramos las cámaras de seguridad del vecino, cuando escuché un sollozo ahogado desde el pasillo.
Era un sonido pequeño, pero en medio de nuestra tensión, sonó como un disparo que rompió el aire.
Ambos giramos la cabeza hacia la entrada de la cocina, donde las sombras del pasillo ocultaban a medias una figura que conocíamos bien.
Allí estaba Lucía, nuestra hija de diecisiete años, con el uniforme escolar todavía puesto y los ojos rojos de tanto llorar.
Su rostro estaba desencajado, sus manos apretaban con fuerza las correas de su mochila y sus hombros subían y bajaban con dificultad.
Elena palideció al instante, un blanco cenizo que cubrió sus mejillas, y por primera vez en toda la tarde, el cuchillo que había vuelto a tomar se le resbaló de los dedos.
El metal chocó contra el piso con un tintineo que pareció durar una eternidad, marcando el inicio del fin de nuestra familia tal como la conocíamos.
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