La mano de Eleanor, adornada con un diamante que valía más que la vida entera de cualquier persona en ese salón, temblaba de una manera que no podía ocultar. El joven mesero, cuya placa en el pecho rezaba simplemente «Mateo», dio un paso atrás, tratando de mantener esa distancia profesional que se le exige a quienes sirven en las sombras de la opulencia. Pero Eleanor no lo permitiría; sus ojos, nublados por un torrente de recuerdos que creía haber asfixiado hace dos décadas, buscaban en aquel rostro las huellas de un fantasma.
—Usted me está asustando, señora —murmuró Mateo, bajando la vista hacia la bandeja de plata que sostenía con nudillos blancos por el esfuerzo—. Solo soy un trabajador. Por favor, deje que me retire antes de que mi supervisor nos vea.
—Esa cicatriz… —insistió Eleanor, ignorando por completo el murmullo de las joyas y las risas que se apagaban a su alrededor—. Tiene la forma de una media luna, justo al final de la ceja derecha. No es una herida cualquiera. Fue un accidente con una cuna de madera… hace veintidós años.
Isabella, la hija de Eleanor, apretó el brazo de su madre con tal fuerza que sus uñas se enterraron en la fina seda del vestido de gala. Sus ojos escaneaban el salón con pánico, viendo cómo las miradas de los empresarios y figuras políticas más influyentes del país se posaban sobre ellas. El escándalo era inminente, y para Isabella, la reputación de la familia era el único escudo que tenían frente al mundo.
—Mamá, estás haciendo una escena por un pobre muchacho que no tiene la culpa de tus alucinaciones —siseó Isabella, forzando una sonrisa ante una condesa que las observaba desde la mesa vecina—. Suéltalo. Ahora mismo. Estás bebiendo demasiado, el champán te está haciendo daño.
—¡No he probado ni una gota! —exclamó Eleanor, alzando la voz más de lo permitido—. Mírame, Mateo. Mírame a los ojos y dime que no sabes quién soy. Dime que no sientes este hilo invisible que nos está tirando del pecho a los dos en este preciso momento.
El joven finalmente levantó la mirada. Sus ojos eran de un café profundo, casi negros, cargados de una fatiga que no correspondía a sus veintidós años. En su expresión no había reconocimiento, solo una mezcla de miedo y una extraña, muy profunda, tristeza. Sus labios se apretaron en una línea fina, y por un segundo, la frialdad de su respuesta pareció flaquear.
—No sé de qué cuna habla, señora —respondió él con la voz quebrada—. Crecí en un orfanato en las afueras de la ciudad. Mi cicatriz es el recuerdo de una caída en el patio de juegos, según lo que me dijeron las monjas. Ahora, si me disculpa, tengo que servir la mesa principal.
Mateo hizo una reverencia rápida y se escabulló entre la multitud de trajes oscuros y vestidos vaporosos, desapareciendo tras las puertas batientes de la cocina. Eleanor se quedó allí, de pie, sintiendo que el piso de mármol se balanceaba bajo sus pies. El aire acondicionado del salón, que antes le parecía perfecto, ahora la asfixiaba como un sudario de hielo.
—Ves, te lo dijo —insistió Isabella, tratando de arrastrarla hacia su mesa—. Es un huérfano. Hay miles de chicos con cicatrices en este país. Deja de buscar lo que ya no existe. Papá te lo dijo mil veces antes de morir: el bebé no sobrevivió a la tragedia del hospital. Tienes que dejarlo ir de una vez por todas.
Eleanor no escuchaba. El nombre de su difunto esposo, Rodrigo, resonó en sus oídos como una nota discordante. Rodrigo, el hombre que lo controlaba todo, el hombre que le entregó un acta de defunción fría y un ataúd cerrado mientras ella aún deliraba por la fiebre del postparto. Durante años, ella había aceptado la verdad oficial, pero ese joven… ese joven tenía la misma forma de inclinar la cabeza que ella tenía cuando estaba nerviosa.
Sin previo aviso, Eleanor se soltó del agarre de su hija. No le importó que los fotógrafos de la prensa social comenzaran a apuntar sus lentes hacia ella. Caminó con paso firme, casi corriendo, hacia la zona de servicio. No iba a permitir que la puerta de la cocina fuera el final de esta historia. Tenía que saber si su corazón le estaba gritando la verdad o si finalmente había perdido la cordura.
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