Estás en la parte 2: la historia continúa y el dolor se vuelve insoportable…
El nombre de Javier quedó flotando en el aire como un veneno invisible que asfixiaba a los presentes.
Roberto retrocedió dos pasos, chocando contra la mesa del comedor, haciendo que los portarretratos familiares tintinearan y uno de ellos cayera al suelo, rompiéndose el vidrio en mil pedazos.
Era la foto del bautizo de Sofía. En ella, un Javier más joven y sonriente sostenía a la bebé en sus brazos mientras Roberto le rodeaba los hombros con el brazo, sellando una hermandad que supuestamente duraría toda la vida.
—¿Javier? —la voz de Roberto era apenas un hilo, un sonido roto—. ¿Mi Javier? ¿El hombre que me prestó dinero cuando no teníamos para la renta? ¿El que estuvo en cada uno de tus cumpleaños?
Sofía no bajó la cabeza. Al contrario, parecía alimentarse del impacto que su revelación había causado.
—Él me escucha, papá —dijo ella, con una madurez impostada que resultaba dolorosa de ver—. Él no me juzga. Él dice que soy la mujer más increíble que ha conocido y que ustedes simplemente no saben ver el tesoro que tienen en casa.
Elena sintió una náusea violenta subir por su garganta. Javier, el hombre que cenaba con ellos casi todos los domingos.
Javier, el que siempre traía el regalo más grande en Navidad. Javier, que le daba palmaditas en la espalda a Roberto mientras le decía que era un afortunado por la familia que tenía.
—Ese maldito… —susurró Elena, dejándose caer en una silla—. Ese maldito se sentaba a nuestra mesa… comía nuestra comida mientras planeaba cómo robarse el alma de nuestra hija.
—¡Él no me robó nada! —gritó Sofía, perdiendo por un momento su fachada de calma—. ¡Yo lo busqué a él! ¡Yo me sentía sola y él fue el único que se dio cuenta!
Roberto soltó un rugido de dolor puro y se lanzó hacia la puerta, pero Elena fue más rápida y se interpuso, agarrándolo por la camisa con todas sus fuerzas.
—¡No, Roberto! ¡No puedes ir así! —gritaba ella entre sollozos—. ¡Piensa en lo que vas a hacer! ¡Vas a terminar en la cárcel y ella se va a quedar sola con él!
—¡Me traicionó, Elena! —bramaba Roberto, tratando de zafarse—. ¡Era mi hermano! ¡Crecimos juntos en el barrio! ¡Le confié mi vida! ¡Le confié a mi hija!
Sofía observaba el caos que había desatado con una mezcla de satisfacción y miedo contenido. Se dio cuenta, quizá por primera vez, de la magnitud del incendio que había provocado.
—No le hagas nada —dijo Sofía, su voz temblando por primera vez—. Si le haces algo, me voy de esta casa y no me vuelven a ver nunca. Él me ama, y yo lo amo a él.
Esa última frase fue como una bofetada final para Elena. Se soltó de Roberto y caminó hacia su hija, deteniéndose a solo unos centímetros de su rostro.
Elena ya no lloraba; sus ojos estaban secos y cargados de una determinación oscura.
—¿Amor, Sofía? ¿Tú crees que eso es amor? —le preguntó con una voz gélida—. Un hombre de cuarenta y cinco años que pone sus manos sobre una niña que vio crecer, que le cambió los pañales, que la vio jugar con muñecas… eso no es amor. Eso es una enfermedad. Eso es abuso de confianza. Eso es una cochinada.
—¡Tú no entiendes nada! —replicó Sofía, aunque sus ojos empezaban a llenarse de lágrimas de frustración—. ¡Él me trata como a una reina! Me compra cosas, me lleva a lugares…
—¡Te compra con baratijas porque sabe que eres vulnerable! —le gritó Elena—. ¡Te está robando tu juventud, Sofía! ¡Te está usando para sentirse joven mientras destruye a tu padre por la espalda!
Roberto se había quedado apoyado contra la pared, con el pecho subiendo y bajando violentamente. El silencio volvió a reinar, pero esta vez era un silencio de guerra.
De pronto, el teléfono de Sofía, que estaba sobre la mesa, vibró. Una notificación iluminó la pantalla.
Elena, con un movimiento felino, lo arrebató antes de que la joven pudiera reaccionar.
—¡Dámelo! ¡Es mío! —gritó Sofía, tratando de recuperarlo.
Pero Roberto intervino, sujetando a su hija por los hombros para mantenerla alejada mientras Elena desbloqueaba el teléfono. Sofía nunca se había molestado en cambiar la clave que su madre conocía.
Elena empezó a deslizar el dedo por la pantalla. Sus ojos se abrían cada vez más, reflejando el horror de lo que estaba leyendo y viendo.
—Dios mío… —susurró Elena, cubriéndose la boca con la mano—. Roberto… tienes que ver esto.
Roberto tomó el teléfono con manos temblorosas. Vio las fotos, los mensajes de texto cargados de una manipulación psicológica aterradora, las promesas de Javier de que «pronto estarían juntos lejos de esos padres que no la comprendían».
Pero hubo algo más. Algo que hizo que la sangre de Roberto se congelara por completo.
Entre los mensajes, había capturas de pantalla de conversaciones de Javier con otros hombres. Grupos cerrados donde presumía de su «conquista» y donde se burlaba de Roberto, llamándolo «el cornudo que me abre la puerta de su casa mientras yo le quito lo que más quiere».
—No es solo ella —dijo Roberto, con una voz que ya no sonaba humana—. Este infeliz lo hacía por deporte. Se estaba burlando de nosotros en nuestra propia cara.
Sofía, al ver la reacción de sus padres, intentó hablar, pero las palabras se le quedaron atoradas. La realidad empezaba a filtrarse por las grietas de su fantasía romántica.
—Él… él dijo que esas fotos eran arte —balbuceó Sofía, su voz volviéndose pequeña, infantil—. Dijo que yo era su musa.
—Eres su trofeo de caza, Sofía —dijo Elena, con el corazón roto en mil pedazos—. Y nosotros fuimos los tontos que le entregamos la llave de la jaula.
En ese preciso instante, el timbre de la casa sonó. Tres toques cortos, familiares. Era la forma en que Javier siempre llamaba cuando pasaba a saludar sin avisar, algo que hacía casi todas las noches.
El aire en la sala se volvió eléctrico. Roberto miró la puerta, luego miró el teléfono en su mano, y finalmente miró a Elena.
—No abras —susurró Sofía, muerta de miedo.
Pero Roberto ya no estaba escuchando. Con una calma aterradora, se enderezó, se limpió el sudor de la frente y caminó hacia la entrada.
—Roberto, por favor, no hagas una locura —suplicó Elena, aunque en el fondo ella también quería ver caer al monstruo que se hacía pasar por amigo.
Roberto puso la mano en el pomo de la puerta. Se volvió hacia Sofía y le hizo una señal de silencio absoluto. Luego, con una voz extrañamente tranquila, habló:
—Abran paso. El «tío» Javier ha llegado para su última cena.
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