Don Jacinto, un viejo ermitaño que llevaba más de veinte años viviendo en las orillas de aquel desierto olvidado por Dios, no podía creer lo que veían sus ojos cansados. Apostado desde su mecedora de madera astillada, vio cómo una camioneta vieja, que tosía nubarrones de humo negro y parecía sostenerse por puro milagro, se detenía frente a la choza más ruinosa de la zona. Aquella construcción no era más que un montón de láminas oxidadas y maderas carcomidas por las termitas, un lugar donde ni siquiera las lagartijas buscaban refugio al mediodía.
Del vehículo descendió un hombre joven, vestido con una camiseta descolorida y unos pantalones que habían visto mejores décadas. Pero lo que realmente llamó la atención de Don Jacinto fue la mujer que bajó del lado del copiloto. Parecía un espejismo en medio de aquella desolación. Llevaba un vestido de seda que brillaba bajo el sol inclemente, unas gafas de sol que probablemente costaban más que toda la aldea vecina y unos tacones que se hundían con furia en el suelo árido.
Don Jacinto ajustó su sombrero de paja. Podía oler el conflicto en el aire antes de que la primera palabra fuera pronunciada. La mujer se cruzó de brazos, mirando la choza con una mezcla de horror y asco, mientras el joven intentaba, con una sonrisa nerviosa que no le llegaba a los ojos, convencerla de que ese era su nuevo hogar. El viejo observador suspiró; sabía que estaba a punto de presenciar cómo se rompía un corazón, o quizás, cómo caía una máscara.
—¡Ricardo, dime que esto es una broma de muy mal gusto! —gritó Valeria, su voz rompiendo el silencio sepulcral del desierto como un cristal rompiéndose contra el pavimento—. ¡Dime que no me has traído hasta este basurero después de tres horas de camino bajo este sol infernal!
Ricardo, el hombre que hasta hacía apenas una semana le enviaba ramos de cien rosas rojas a su oficina y la llevaba a cenar a los restaurantes más exclusivos de la capital, bajó la mirada. Sus manos, que ahora lucían manchadas de grasa fingida, temblaron ligeramente al intentar tocarle el hombro.
—Valeria, mi amor, escúchame por favor —suplicó él con un tono de voz quebrado, cargado de una humildad que resultaba casi dolorosa de escuchar—. Las cosas en la empresa… no te lo quise decir antes para no preocuparte, pero todo se derrumbó. Hubo una auditoría, mis socios me traicionaron, y lo perdí todo. Las cuentas fueron congeladas, la mansión en la ciudad está embargada y este… este es el único terreno que mi abuelo me dejó y que legalmente no pudieron quitarme. Es humilde, lo sé, pero si estamos juntos, podemos empezar de cero.
Valeria retrocedió un paso, como si la pobreza de Ricardo fuera una enfermedad contagiosa que pudiera arruinar su pedicura perfecta. Miró la choza: la puerta colgaba de una sola bisagra, una ventana rota estaba cubierta con un cartón de huevos y el viento levantaba una capa de polvo que se asentaba sobre su piel perfectamente hidratada.
—¿Empezar de cero? —preguntó ella con una risa histérica que se tornó rápidamente en una mueca de desprecio—. ¿En este lugar? Ricardo, yo no nací para vivir en la inmundicia. Yo soy una mujer que merece lo mejor, que está acostumbrada a los viajes, a las joyas, a la buena vida. ¡Mira este lugar! ¡Huele a rata muerta y a olvido!
—Pero nos amamos, ¿no? —insistió Ricardo, dando un paso hacia ella, sus ojos buscando desesperadamente un rastro de la mujer dulce que lo abrazaba cada noche—. Dijiste que estarías conmigo en las buenas y en las malas. Me prometiste que lo único que te importaba era nuestro futuro juntos. Pues bien, este es nuestro presente. Si nos esforzamos, puedo conseguir un empleo en la mina cercana y tú… podrías ayudarme a arreglar esto.
Valeria se quitó las gafas de sol, revelando unos ojos fríos como el hielo, despojados de cualquier rastro de afecto. La máscara de la novia perfecta, de la mujer abnegada y cariñosa, se estaba derritiendo más rápido que un cubo de hielo en el desierto.
—No seas ridículo, Ricardo —espetó ella con una crueldad que le dio un vuelco al corazón del hombre—. Yo no te amo a ti, yo amaba la vida que me dabas. Amaba el estatus, los regalos, el poder que sentía al caminar a tu lado. ¿Realmente creíste que una mujer como yo se iba a quedar con un perdedor que terminó viviendo en una choza de lámina? Me das lástima. Me das asco.
Ricardo guardó silencio. Cada palabra de Valeria era una puñalada certera a su ego, pero sobre todo, a su fe en la humanidad. Él la observaba, notando cómo su belleza física se desvanecía ante la fealdad de su alma. El silencio se prolongó, solo interrumpido por el silbido del viento y el crujir de la madera vieja. Don Jacinto, desde su distancia, se levantó de la mecedora, intuyendo que el drama estaba a punto de alcanzar su punto de no retorno.
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