Continuamos con la historia donde la dejamos, en el tenso silencio del estacionamiento…
La cara de Rodrigo se transformó. Ya no era solo arrogancia; era una furia ciega, la de un hombre que siente que su dominio está siendo cuestionado en su propio reino.
Sin decir una palabra más, sacó su teléfono inteligente y, con dedos temblorosos por la rabia, marcó el número de la central de seguridad del edificio.
—¡Subsuelo 4, ahora mismo! —gritó al teléfono sin apartar la vista de Mateo—. Tengo a un empleado fuera de sí tratando de agredirme y bloqueando mi vehículo. Vengan armados si es necesario.
Mateo no intentó huir. Se quedó allí, con los brazos cruzados sobre el pecho, apoyado contra la puerta del auto deportivo.
Su corazón latía con tal fuerza que sentía los golpes en la garganta. Sabía lo que venía. Sabía que su carrera, su sustento y su reputación estaban a punto de ser destruidos en cuestión de segundos.
En menos de dos minutos, el chirrido de neumáticos anunció la llegada de la patrulla interna. Dos guardias, hombres fornidos con uniformes impecables, saltaron del vehículo antes de que este se detuviera por completo.
—¡Ahí está! ¡Sáquenlo de mi vista! —ordenó Rodrigo, señalando a Mateo con un dedo inquisidor.
Los guardias no dudaron. Conocían a Rodrigo Valderrama, el hombre que pagaba sus salarios indirectamente a través de la administración del consorcio.
Tomaron a Mateo por los brazos con una brusquedad innecesaria. El mecánico no opuso resistencia física, pero sus gritos llenaron el estacionamiento.
—¡Don Rodrigo, por favor! ¡Huela el aire! ¡Huela el aire cerca de la rueda trasera! —gritaba Mateo mientras era arrastrado hacia atrás—. ¡No es solo una sospecha, lo huelo desde aquí!
Uno de los guardias, Ramón, un hombre mayor que conocía a Mateo desde hacía años, dudó por una fracción de segundo.
Conocía a Mateo como un hombre trabajador, honesto y, sobre todo, como el mejor mecánico que había pasado por ese edificio. Mateo no era un alborotador.
—¡Cállate ya, Mateo! Solo vas a empeorar las cosas —le susurró Ramón, tratando de calmarlo mientras lo esposaba.
Rodrigo, sintiéndose victorioso, se sacudió las solapas de su traje como si se quitara un polvo invisible. Miró a Mateo con una sonrisa triunfal y despreciativa.
—Espero que tengas un buen abogado, aunque dudo que te alcance para uno que no sea de oficio —dijo Rodrigo mientras caminaba hacia la puerta del auto, ahora libre.
Se sentó en el asiento de cuero cosido a mano. El olor a «auto nuevo» y lujo lo envolvió, dándole una falsa sensación de seguridad.
Insertó la llave. Sus dedos rozaron el botón de encendido. Afuera, Mateo luchaba contra los guardias con una desesperación renovada, sus ojos desencajados.
—¡NO LO HAGA! ¡RODRIGO, SI TIENE UN POCO DE AMOR POR SU FAMILIA, NO LO HAGA! —el grito de Mateo fue tan desgarrador que incluso el otro guardia se detuvo.
Rodrigo puso el dedo sobre el botón. Pero entonces, algo sucedió.
Un pequeño detalle que su cerebro, entrenado para detectar inconsistencias en complejos balances financieros, no pudo ignorar.
A través del parabrisas, vio una pequeña gota de un líquido esmeralda que se deslizaba por el suelo, proveniente de la parte delantera del auto.
Y luego, lo sintió. Un olor. No era el perfume de su auto. Era un olor químico, agudo, mezclado con algo que recordaba al azufre.
Su dedo se congeló a milímetros del botón de encendido. Un sudor frío le recorrió la nuca. Miró hacia afuera. Mateo estaba de rodillas, con las manos esposadas a la espalda, llorando.
No lloraba por miedo a la cárcel; lloraba con la angustia de quien está a punto de presenciar una ejecución.
Rodrigo bajó lentamente del auto. Su arrogancia se había evaporado, reemplazada por una punzada de duda que le oprimía el pecho.
—Ramón —llamó Rodrigo con voz vacilante—. Trae una linterna. Mira debajo del chasis.
El guardia soltó a Mateo y se acercó al auto. Se arrodilló y encendió su linterna de alta potencia. El haz de luz barrió la parte inferior del deportivo.
El silencio que siguió fue sepulcral. Ramón se quedó inmóvil bajo el auto por lo que parecieron horas. Cuando finalmente salió, su rostro estaba tan pálido como el mármol de la recepción del edificio.
—Don Rodrigo… —la voz del guardia temblaba—. No toque ese auto. No se acerque.
—¿Qué pasa? —preguntó Rodrigo, aunque en el fondo ya sabía la respuesta.
—Hay un dispositivo… conectado al sistema de encendido y a la línea de combustible. Es… es profesional. Si usted hubiera arrancado el motor, la chispa habría causado una explosión instantánea. Usted… usted no habría tenido ni un segundo para reaccionar.
Rodrigo sintió que las piernas le fallaban. Se apoyó en la columna de concreto, la misma que Mateo había estado usando para bloquearle el paso.
Miró a Mateo, que seguía en el suelo, con la cabeza baja y los hombros sacudidos por sollozos de puro alivio.
El millonario recordó sus palabras. Mugroso. Alucinando. Borracho. Recordó el dinero que había arrojado al suelo con tanto desprecio.
En ese momento, el teléfono de Rodrigo vibró en su bolsillo. Era un mensaje de texto de un número desconocido.
Con manos temblorosas, lo abrió. El mensaje decía: «Espero que el viaje al infierno sea cómodo en tu auto de un cuarto de millón de dólares. Saludos de tus socios en la sombra».
La realidad lo golpeó como un mazo. No era solo un accidente. Era un asesinato planeado por aquellos en quienes él más confiaba.
Y el único hombre que se había interpuesto entre él y una muerte espantosa era el mismo hombre al que él acababa de humillar y mandar a arrestar.
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