«—¡Respira, Doña Altagracia, por favor, no se me ponga mal que ese desgraciado no vale su salud! —gritaba Don Manuel, mientras sostenía por los hombros a la anciana que parecía desvanecerse en medio de la acera.»
El aire en esa calle de barrio, usualmente impregnada del aroma a café recién colado y pan caliente, se había vuelto denso, casi irrespirable.
Doña Altagracia no lloraba con ruido. Su llanto era un gemido sordo, una vibración que nacía en el pecho y se quedaba atorada en su garganta, asfixiándola.
Sus manos, nudosas por los años y el trabajo duro en la costura, buscaban desesperadamente algo que ya no estaba ahí.
Sus dedos acariciaban el vacío sobre su pecho, rozando apenas la piel enrojecida y lacerada por el violento tirón que le acababan de dar.
Hacía apenas unos segundos, el mundo era un lugar tranquilo, un miércoles cualquiera donde ella caminaba hacia la mercería.
Pero el rugido de un motor mal afinado y el olor a gasolina quemada lo cambiaron todo en un abrir y cerrar de ojos.
El joven de la motocicleta, un muchacho que no llegaba ni a los veinte años pero que ya cargaba el alma podrida, no solo se llevó una joya.
Se llevó cuarenta años de recuerdos, de suspiros y de una promesa que se selló frente a un altar en una tarde de primavera.
—Esa cadena… Don Manuel… esa cadena era lo único que me quedaba de mi Ernesto —logró articular ella, con la voz quebrada como un cristal fino.
Don Manuel, el vecino de la tienda de abarrotes que siempre la saludaba con respeto, sentía una rabia que le quemaba las entrañas.
Él había visto todo desde la sombra de su toldo. Había visto la mirada depredadora del delincuente y la burla final antes de acelerar.
—Ese malnacido no va a llegar muy lejos, Altagracia, se lo juro por mi madre —dijo el hombre, apretando su teléfono celular contra su pecho.
La anciana se apoyó en el muro de una casa cercana, sintiendo que sus piernas de gelatina no podrían sostenerla mucho más.
En su mente, se repetía la imagen del collar: una cadena de eslabones delgados, desgastada por el roce constante con su piel, con un dije de una cruz pequeña.
No era el valor del oro lo que le dolía, aunque en estos tiempos de crisis cualquier gramo valía una fortuna.
Lo que le dolía era el recuerdo del día que Ernesto, con sus manos temblorosas por el Parkinson naciente, se la puso en el cuello.
«Es para que siempre me lleves contigo, Alti, incluso cuando yo ya no pueda caminar a tu lado», le había dicho él tres meses antes de partir.
Y ahora, un extraño con el rostro oculto tras un casco negro y una sonrisa llena de maldad, se lo había arrebatado como si fuera basura.
—Venga, doñita, siéntese aquí en este banquito. No se me mueva —le pidió Don Manuel, trayendo una silla de plástico de su local.
Él sabía que la policía en el barrio a veces tardaba horas, o peor aún, nunca llegaba si no había «sangre de por medio».
Pero esta vez era diferente. Esta vez, el delincuente cometió el error más grande de su carrera criminal: subestimar a los testigos.
Don Manuel no era un hombre tecnológico, pero sus hijos le habían enseñado a usar la cámara del teléfono para «grabar las injusticias».
—Mire esto, Altagracia. Míreme a los ojos —le dijo el vecino, arrodillándose frente a ella para estar a su altura.
La anciana levantó la vista, con los ojos nublados por las cataratas y las lágrimas, tratando de entender qué pasaba.
—Ese tipo pensó que era muy listo, pero se le olvidó que hoy el sol daba de frente —continuó Manuel con un tono de voz que mezclaba el consuelo con la sed de justicia.
Él encendió la pantalla del celular y deslizó el video que acababa de capturar.
La imagen era nítida. El asaltante, en su afán de burlarse y gritarle «¡Ya perdiste, anciana!», se había levantado la visera del casco por un segundo.
Ese segundo fue suficiente para que la lente del teléfono registrara cada poro de su piel, la cicatriz en su ceja izquierda y el tatuaje de una lágrima cerca del ojo.
—Lo tengo, doñita. Tengo su cara. Tengo la placa de la moto. Tengo su pecado grabado en este aparato —sentenció Manuel.
Altagracia miró la pantalla. Al ver el rostro de quien la había violentado, un escalofrío recorrió su espalda.
Era un rostro lleno de odio, un rostro que no conocía la piedad ni el respeto por las canas.
—¿Y qué vamos a hacer, Manuel? Usted sabe que a veces la policía solo toma el reporte y lo guarda en un cajón —susurró ella, perdiendo la esperanza.
Don Manuel sonrió de una manera extraña, una sonrisa que no era de alegría, sino de quien sabe que tiene una carta ganadora bajo la manga.
—Usted no se preocupe por eso. No vamos a llamar a cualquier patrulla. Vamos a ir directamente a la delegación del centro.
—¿Al centro? Pero eso está lejos, y yo apenas puedo caminar —replicó ella, limpiándose las mejillas con su pañuelo de encaje.
—Yo la llevo en mi camioneta. Y créame, Altagracia… hoy mismo ese tipo va a desear no haber nacido.
El vecino ayudó a la mujer a levantarse. Cada paso de Altagracia hacia el vehículo era un recordatorio de su fragilidad, pero también de su dignidad herida.
Mientras subía a la camioneta, ella miró hacia el cielo, como buscando la aprobación de Ernesto.
«Perdóname, viejo», pensó ella. «No pude cuidar tu regalo».
Pero Manuel, al encender el motor, tenía un plan claro. Él sabía algo que Altagracia, en su humilde retiro, no mencionaba mucho.
Sabía quién estaba a cargo de la unidad de investigación criminal en la delegación principal.
Sabía que el destino, a veces, se cansa de los villanos y decide jugar a favor de los buenos de la manera más espectacular posible.
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